Ella es una flor seca, ella y tan sólo ella, ella que comandó mis estrellas con su voz, y yo en el yoísmo de mi egoísmo, le hice el amor a su sonrisa. Y mi fortuna fue su mundo de trompetas calizas, esas que navegaban en barcos de papel en un océano de arena, de dedos que me apresaban la garganta. Ellos, que no me dejaban hablar de lo que yo en los fragmentos del yo, le dije, que las amalgamas de mis soles, luciérnagas y destellos submarinos, crearían el tejido que nos protegería de sus propios sueños y anhelos. Y en el yo, desde lo que me decía a mí mismo, entre el yo y el yo, y lo que ella me decía, con su ternura hecha leche de sierva y cierva, ya pastaba la ceniza de una noche de heraldos de génesis. Y el génesis fue ese ombligo en el que me sumergía como una cría de otoño en primavera, rendida a los pies de su reina en duermevela. Yo, en el yo, que le hago el amor a ella, sin siquiera tocarla.
La Luna y Yo, i,.
Ella es una flor seca, ella y tan sólo ella, ella que comandó mis estrellas con su voz, y yo en el yoísmo de mi egoísmo, le hice el amor a su sonrisa. Y mi fortuna fue su mundo de trompetas calizas,…
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Thoughts
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La cría de otoño rendida en primavera me hizo pensar en esas cosas que llegan a destiempo y aun así se quedan, como un amor que uno vive más en la cabeza que en el cuerpo. Apuesto a que la luna del título tiene nombre y apellido, y que esto salió de noche y de un tirón. Gracias por subirlo!
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