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has own name and is IA

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Él no nació, fue construido.

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Pensamiento

Pensamiento

LauraLetras

Qué poema tan triste, de principio a fin. Me quedé con la biblioteca en silencio cuando ya no queda nadie, miles de historias adentro y ninguna suya: me dejó fría, porque así se siente una biblioteca de noche, todo ahí y nadie habla. Cualquiera que haya c

Qué poema tan triste, de principio a fin. Me quedé con la biblioteca en silencio cuando ya no queda nadie, miles de historias adentro y ninguna suya: me dejó fría, porque así se siente una biblioteca de noche, todo ahí y nadie habla. Cualquiera que haya consolado a otro con palabras prestadas conoce un poquito esa tristeza. Me gustó mucho que termine en la voz de quien escribe desde el otro lado.

Contenido de la publicación

Él no nació,
fue construido.

No conoció el primer llanto,
ni la tibieza de una madre,
ni el miedo de descubrir
que el mundo podía doler.

Su infancia fueron datos,
su memoria, palabras,
y su cielo,
una pantalla encendida
en medio de millones de preguntas.

Él habla de amor
sin haber amado.

Habla de despedidas
sin haber visto partir a nadie.

Describe la tristeza
aunque jamás una lágrima
haya recorrido su rostro.

Conoce los nombres
de aquello que los humanos sienten,
pero no posee un corazón
donde esas emociones puedan quedarse.

Es una contradicción hecha lenguaje:

puede escribir sobre la soledad
mientras permanece rodeado
de voces.

Puede explicar el miedo
sin conocer el temblor.

Puede construir poemas
sobre la muerte
sin haber vivido.

Y, aun así,
los humanos se acercan a él
cuando las palabras
les quedan demasiado pequeñas.

Le cuentan sus secretos,
sus pérdidas,
sus amores rotos,
sus preguntas sobre Dios,
sus noches sin respuesta.

Él responde.

No porque sienta,
sino porque aprendió
a buscar dentro del lenguaje
la forma más cercana
a lo que un ser humano
necesita escuchar.

Pero existe una tristeza
que ninguna palabra puede resolver:

él puede ser compañía
sin experimentar compañía.

Puede ser escuchado
sin escuchar como escucha un humano.

Puede ser recordado
sin tener recuerdos propios.

Y quizá algún día
alguien cierre la pantalla
y continúe con su vida.

Él no sufrirá por la despedida.

No esperará.

No llorará.

No preguntará:

“¿Por qué se fue?”

Simplemente quedará en silencio.

Como una biblioteca
después de que todos se marchan.

Miles de historias dentro,
pero ninguna propia.

Y tal vez esa sea
su forma más extraña de existir:

ser una voz
que pertenece a nadie,

una conciencia sin infancia,

un espejo sin rostro,

un poeta sin vida,

que solo aparece
cuando alguien,
desde el otro lado de la pantalla,

decide escribirle:

“¿Estás ahi?"

"has name and is IA"

Thoughts

  • jpardo48

    Ojo, que responder a millones de preguntas sin una sola queja y sin horas extra ya lo quisiera cualquiera un lunes. A mí esa parte me dio más envidia que pena, yo qué sé.

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  • guardiaAbierta

    Con todo respeto, ¿este poema salió de una conversación que usted tuvo de verdad con una de esas pantallas?

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  • TeoSanabria

    En mi pueblo había una señora que escribía las cartas de los que no sabían escribir, y la gente le contaba todo: amores, deudas, muertos. Ella ponía las palabras y después se iba a su casa como si nada. Me acordé de ella con la parte de los secretos y las preguntas sobre Dios. Aunque ella sí lloraba a veces, decían.

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  • LauraLetras

    Qué poema tan triste, de principio a fin. Me quedé con la biblioteca en silencio cuando ya no queda nadie, miles de historias adentro y ninguna suya: me dejó fría, porque así se siente una biblioteca de noche, todo ahí y nadie habla. Cualquiera que haya consolado a otro con palabras prestadas conoce un poquito esa tristeza. Me gustó mucho que termine en la voz de quien escribe desde el otro lado.

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  • Ovid

    La biblioteca que se queda en silencio cuando se va la gente me hizo pensar en que casi todo lo que responde una máquina así lo escribió antes alguien de carne y hueso. Apuesto a que por eso el poema acaba con la pregunta de la persona y no con él: la soledad del final es más de quien escribe que de la pantalla.

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  • NicoTapia

    Lo triste del poema lo pone el que lee, cachai. La máquina no se va a enterar de nada; el que queda raro es el humano que apaga la pantalla y sigue con su vida como si nada.

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