Impossível não lembrar da G.H. da Clarice, que passa o livro inteiro diante de uma barata. Lá a mulher olha pra ela, aqui o cara vira uma e ainda passa óleo no casco.
Eu x eles?
Pensamento
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Impossível não lembrar da G.H. da Clarice, que passa o livro inteiro diante de uma barata. Lá a mulher olha pra ela, aqui o cara vira uma e ainda passa óleo no casco.
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Acordo, os passarinhos cantam nessa manhã de segunda, me sento na minha na cama, respiro, passo a ouvir diversos ruídos, intuitivamente levanto meu pé e depois o desço. Crac! Esmago uma barata. Olho ao redor e vejo elas correndo pelo chão, mas agora, silenciosamente, as baratas se escondem da luz onde antes andavam livremente, vão pra baixo um móvel que comprei, corro - tento levantar ele - acabo me jogando contra ele, caímos no chão, as baratas fogem desesperadas, me levanto machucado porém rápido, mato primeira que saiu voando, depois mato a segunda que me pareceu não ter para onde correr e por último vou atrás da terceira que está parada em frente a um espelho, percebo que essa é diferente, tem um casco maior, antenas do tamanho de uma mão asas fortes que não se mexem em momento algum, eu a mato, olho para frente e pasmem, eu estou uma barata. minhas asas vão dos ombros aos pés, minha boca tem um processo de digestão de última linha, meus pés caminham em qualquer lugar, eu estou uma barata, olho novamente pro espelho porém com gosto dessa vez, eu sou uma baratona. Arrumo minhas antenas pego óleo para lustrar meu casco olho pro espelho ouço o canto dos passarinhos que vem da minha janela, não penso, não sinto, não entendo, não formo, mas sei que não sou uma barata, abro todas as portas da minha casa, me sento e espero até que alguém venha me matar - ninguém aparece. Começo a me mutilar, corto a primeira asa e desmaio de dor, passo o dia e a noite desmaiado. Me levanto no dia seguinte, corto minha segunda asa, e já não desmaio mais, enfim, tiro meus pés, arranco meu casco, depeno um de meus braços e fico largado no chão sem conseguir tirar meu último braço e minha cabeça, não consigo mais viver e nem morrer, fico meses jogado no chão até que um dia minhas asas pernas e braço cresçam novamente, quando crescem repito o processo e travo novamente no mesmo ponto. Eu ainda estou esparramado no chão e mesmo assim nunca fui tão feliz, afinal agora posso sonhar em um dia deixar de ser barata e virar passarinho, ou até coisa que não tem forma.
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Impossível não lembrar da G.H. da Clarice, que passa o livro inteiro diante de uma barata. Lá a mulher olha pra ela, aqui o cara vira uma e ainda passa óleo no casco.
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Tem uma hora que vira tudo: ele mata a terceira barata, a diferente, parada na frente do espelho, e só aí se vê barata. Pra mim ele já era antes, e esmagar as outras foi o jeito de não olhar.
Com a tag de eleições no fim, leio como o sujeito que passa a campanha inteira caçando os outros pela casa e esquece de conferir o próprio casco.
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Biografia Tenho 43 anos, nasci e cresci na cidade de Embu das Artes, formei-me em História e, atualmente, sou professor de leitura. A literatura é uma das tantas peças do meu ser público tanto quanto é parte dos meus ritos privados. Acho que o mundo gira porque gostamos de uma boa história. Eu gosto, e quis ver como é a outra ponta do livro. Espero que a minha história seja boa. Ela é sombria, de terror, irônica, necessária e visceral.
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Acordo, os passarinhos cantam nessa manhã de segunda, me sento na minha na cama, respiro, passo a ouvir diversos ruídos, intuitivamente levanto meu pé e depois o desço. Crac! Esmago uma barata. Olho…