Que te importe tanto la verdad como para ponerte a escribir esto ya dice algo bueno de ti. Subirlo estuvo bien, no te apures.
Desilusión
Pública
3 conversaciones
7 pensamientos
33 votos positivos
0 votos negativos
0 series
Me siento tan estúpido… Nunca he sido bueno en nada en la vida. Solo mi poesía. Y últimamente lo que sale es tan miserable, tan vacío, sin sentido: solo basura, y basura filosófica. Y ahora que…
In groups
Pensamiento
Pensamiento
Que te importe tanto la verdad como para ponerte a escribir esto ya dice algo bueno de ti. Subirlo estuvo bien, no te apures.
Contenido de la publicación
Me siento tan estúpido… Nunca he sido bueno en nada en la vida. Solo mi poesía. Y últimamente lo que sale es tan miserable, tan vacío, sin sentido: solo basura, y basura filosófica. Y ahora que puedo confrontarme con alguien desde un plano superior, solo logro corroborar que mi filosofía jamás fue grandiosa. No era más que un estúpido descubriendo su entorno y su sentir, como un niño emocionado por abrir un juguete, igual de conmovido por el acto de descubrir. ¿Y qué he descubierto? Nada. No sé un carajo sobre nada.
Mi poesía suena cada vez más repulsiva, más simple, y ha perdido por completo su función catártica. Y si cedo a esa contradicción de la que hablan, mis oraciones se han ido al viento y mis salmos no son más que palabras huecas escritas en una maldita hoja que jamás ayudará a nadie. Jamás estuve en la verdad, ni cerca de conocerla. Siempre creí por fe, nunca por evidencias; así fue siempre.
Qué estúpido me siento. Los astros, la ciencia, las leyes físicas y naturales me dejan sobrecogido. Dice el ateo que Dios no existe — y comprendo que fui yo quien no entendía, y que por no entender, decidí creer en Dios como excusa: para mi ignorancia, para mi falta de iniciativa por buscar la verdad, la causa, el motivo y el propósito de las cosas. Si algo me ha quedado claro es que las leyes físicas, la evolución y el conocimiento me alejan de Él, justo ahora que comprendo algo tan básico: la causa de todo.
Creí en Dios porque no encontraba sentido, porque miraba el cielo y preguntaba: ¿por qué? Y ahora que conozco el porqué, me digo a mí mismo: nunca necesité de Dios. No fue más que una excusa para calmar la ansiedad de no comprender. Fue miedo a la muerte, y esperanza ante la horrenda maldad que azota al mundo: niños enfermos sin nadie que los salve, sin nadie que se preocupe por la estúpida raza humana. Al morir no nos llevamos nada, ni siquiera los recuerdos, tan frágiles en la memoria del cerebro. Nadie creó nada; todo surgió por sí solo. Y pese a toda esta desilusión, me sigo sintiendo profundamente estúpido.
— Jorge Guzmán
Thoughts
-
Que te importe tanto la verdad como para ponerte a escribir esto ya dice algo bueno de ti. Subirlo estuvo bien, no te apures.
-
Lo de los salmos convertidos en palabras huecas me recuerda a que varios salmos de la Biblia empiezan justo así, con alguien que reclama que no entiende nada y que nadie le contesta. Tu texto tiene esa misma rabia de estar hablándole a un cielo callado. Gracias por dejarlo aquí, Jorge.
-
Mira, el niño que abre un juguete emocionado por descubrir lo usas para reírte de ti, y yo lo leo al revés: es la mejor manera que conozco de mirar. ¿Te acuerdas de qué te hizo escribir tu primer poema?
-
Llegar a ese tipo de conclusiones aunque no se sienta nada glamoroso o iluminado como antes, es una señal que se nos estan cayendo muchas máscaras de ilusiones, de hecho se siente horrible como si toda tu vida fuera una mentira (por lo menos yo lo siento asi) y sí, es deprimente, pero me quedo con la premisa de que es mejor vivir en la verdad por mas cruda que sea que con vendas cómodas en los ojos. No muchos son tan fuertes para vivir en la verdad.
Related posts
-
Yo soy
Ardo en el granito de pompeya,
-
Falsa conversión
No
-
Habito en tus silencios
Habito en tus silencios, amada mía, Allí donde las voces ya no alcanzan; Mi alma vive en todas tus esperanzas Y en cada sueño tuyo encuentra el día.
-
Musa infinita
No hay musa más fiel que tu existencia, ningún poema puede tocar tu esencia, ni verso que describa tu verdad. Tus palabras son mi alquimia, transforman el dolor en arte, y la calma en canción…
-
Ideal
Aunque no lo digo constantemente; Mi cuerpo y mi psique están llenos de ti.
-
Rota por dentro (muñeca de cristal)
Rota por dentro (Muñeca de cristal)
-
El Jesús que conocimos
Cuando hablamos de Jesús, aparece una especie de grieta. Por un lado, está el hombre que caminó por Galilea, que predicaba en las calles, que reunía gente y que terminó ejecutado por Roma. Por otro,…
-
La criatura tras la sombra
Entre los arbustos iluminados por la luna, una pequeña figura se movía con rapidez, dejando apenas un susurro entre las hojas. Gizmo se detuvo, y la criatura también.