Seja duelo, campanha ou batalha,
Seja duelo, campanha ou batalha,
Fato é que um tiro acertou minha nuca.
Agora, em joelhos, vejo a mortalha,
Longe do teu abraço que machuca.
O excesso de atrito nos consumiu,
Então, pelo fogo amigo eu caí.
Mas, sei que você também sucumbiu,
Nos teus olhos, não vejo você aqui.
Sem operação, estratégia ou tática,
Estou sozinho à minha própria sorte.
Beijando a terra, te vejo partir.
No fim, somos todos uma arma apática,
Matando quem nos devia acudir.
Somos só frio, fome, té
dio e morte.
De perto ou de longe, é sempre assim. A gente morre junto, frio e tédio. Antes teve algo, agora não tem. Agora é só isso.
Tem dias que é exatamente isso. Você sai de um lugar achando que vai ser diferente, que alguém vem salvar. Ninguém vem. Só a terra mesmo, e a gente beija.
Que escuro, que honesto. Você tem mais coisas publicadas por aqui?
Tem dia que eu também sinto assim. Mais atrito que abraço. Aquele friozinho que dói mesmo.
Pesado.
Fogo amigo, exatamente. Ninguém escreve isso desse jeito.
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Sempre me imaginei quando pequena vivendo um romance, desses de cinema, sabe? Aqueles que você fica tão viciado no sentimento que existe entre você e a outra pessoa, que mal conseguimos respirar,…
B alanceando a minha mente,
Do alto dessa janela vejo:
O ar da ilha privada de Luan Brás no Pacifico Sul cheirava a maresia e ao ozônio característico dos motores de fusão iônica. Era a primeira semana de setembro de 2026. Enquanto as manchetes mundiais…
(Batida pesada — bumbo e caixa secos, piano sombrio ao fundo)
Odeio a sensação de abandono.
O Despertar da Caçada