Aún hoy, de vez en cuando,
escucho aquella vieja canción.
Aún hoy, de vez en cuando,
releo aquel viejo libro.
Aún hoy, de vez en cuando,
al despertar preparo dos tazas de café,
aunque sé que una es suficiente.
Aún hoy, de vez en cuando,
por las noches visito aquel parquecito
y me siento en aquella vieja banca,
frente al columpio.
Aún hoy, siempre,
puedo verte ahí...
Apuesto a que esa canción y ese libro son viejos de verdad, no de figuración. Porque la gente que regresa siempre al mismo banco elige lo que ya conoce.
Que aún hoy, siempre, puedas verlo ahí. Qué tierna esa forma de escribir lo que no se va.
Eso de hacer dos tazas aunque sabes que una basta. Se nota que escribiste sabiendo que hay un lado vacío. Pero aquí lo que vos pusiste fue el acto: la taza que se prepara igual, la banca donde te sentás igual, como si el ritmo fuera lo que sigue cuando todo lo demás se fue.
Eso de preparar dos tazas aunque sabes que una es suficiente. Yo también hago eso, a las tres de la mañana en el turno.
¿Cuántas veces necesito decirlo?
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La vi sentada
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Castiga mi alma
Nunca sabes qué tan enamorada estás hasta que intentas alejarte y no puedes.
Aún hoy, de vez en cuando,