A CORTINA DIANTE DO SOL
Chocheras de Vago Viejo
"Segundo os evangelhos, Jesus nunca riu. O direito de rir sem cometer pecado teve que esperar até que na cidade de Assis nasceu, no dia de hoje de 1182, um bebê chamado Francisco."
— Eduardo Galeano, Os filhos dos dias
1. O Jesus que nunca riu
Galeano o diz numa nota que dói: Jesus nunca riu. Os evangelhos registram que chorou, que se comoveu, que se indignou, que se angustiou. Mas nunca uma risada. Nem um sorriso. Nem uma gargalhada. Nada.
E eu me pergunto: por quê? Por que um homem tão justo, tão amigo da humanidade, privou-se da explosão mais sagrada da alegria? Por que aquele que comia com pecadores, que contava parábolas, que tocava leprosos e falava com prostitutas, nunca riu?
A resposta não está em Jesus. Está nos que escreveram sobre ele. Os Padres da Igreja, como João Crisóstomo, construíram um Cristo sério. Um Cristo grave. Um Cristo de pedra. E daí tiraram uma conclusão: o riso era perigoso. O riso sacode o corpo. O riso descontrola. O riso aproxima o ser humano do instintivo. E um Deus feito homem não podia permitir-se esse descontrole.
O riso, para a Igreja primitiva, tinha algo de diabólico. Porque desacomoda. E o poder precisa de corpos dóceis, não de corpos que se sacudam de rir.
E assim, a Igreja colocou uma cortina diante do sol. Tirou o riso de Jesus para que o fiel também não risse. Para que o fiel obedecesse com o corpo rígido, não com o corpo solto. E construiu templos escuros, tenebrosos, bege, onde a alegria não tinha lugar. Onde o riso era pecado. Onde o silêncio era santidade.
2. A Igreja foi a primeira Religião do Algoritmo
E aqui está o osso. A Religião do Algoritmo não inventou nada. Aperfeiçoou um mecanismo que a Igreja já usava há séculos. O mesmo método. A mesma cortina. O mesmo sol tapado.
A Igreja de antes | A Religião do Algoritmo |
|---|---|
Proibia o riso no templo. | Converte tua atenção em sua oferenda. |
O padre te dizia o que pensar. | O algoritmo te diz o que é rentável. |
Exigia fé num dogma invisível. | Não te pede que creias nele, só que não o questiones. |
O pecado te afastava de Deus. | O pecado é teu clique, teu tempo, tua obediência. |
Prometia a salvação com a seriedade. | Te dá uma escravidão suave, sem grades, mas com notificações. |
A Igreja te dizia que o pecado era rir. | O Algoritmo te diz que o pecado é duvidar. |
Ambos te pedem um ato de fé: um, crer num Deus invisível; o outro, crer que escolhes livremente quando na verdade consomes o que te escolhem.
E ambos colocam uma cortina diante do sol. A Igreja, com templos escuros e Cristos sérios. O Algoritmo, com telas brilhantes e cores bege. O mesmo método. A mesma cortina.
3. Ramón José, o que correu para o sol
E então, em meio a toda essa escuridão, aparece Ramón José. O adorável louquinho da minha vereda. O que não cabia no molde. O que não obedecia. O que não engolia inteiro.
Certa ocasião, em meio à sua loucura, deu-lhe por se despir. Pegou um saco —desses que na vereda carregam café, carregam milho, carregam rapadura— e o agitou como uma bandeira. E saiu correndo por uma encosta acima, com umas gargalhadas que denotavam tanta alegria que pareciam cachoeiras de água caindo pela montanha.
E quando Colombina, a cadela que encheu a vereda de cães, e sua cunhada, desesperada, portando um lençol para tapá-lo, saíam atrás dele, Ramón José entrava como num êxtase tão grande que daí foi que tirei a conclusão de que os loucos eram felizes.
Porque Ramón José não estava sofrendo. Estava gozando. Estava rindo. Estava correndo para o sol. E os que lhe ordenavam calar, os que lhe traziam o lençol, os que queriam tapá-lo, não estavam sãos. Estavam amargurados. Amargurados pelas normas. Pela Igreja. Pelo sistema. Pela cortina que lhes haviam colocado diante do sol.
4. O lençol da cunhada
E reparem na cunhada. Não é má. Não é perversa. É a que já tem a cortina posta. E quer pôr-lha nele. Porque não suporta ver o sol. Porque lhe ensinaram que a nudez se tapa. Que o riso se cala. Que o excesso se corrige. Que o louco se tranca.
O lençol da cunhada é a cortina diante do sol. É a norma. É o pudor. É a Igreja. É o sistema. É tudo o que quer tapar o que sobra. E o que sobra —o riso, a cor, a nudez, a liberdade— é o que nos faz humanos.
E Colombina, ao contrário, late, mas acompanha. Corre, mas não tapa. Está, mas não julga. Colombina é a vereda. A que quer a Ramón José embora não o entenda. A que não lhe põe o lençol. A que deixa que corra. A que sabe, sem sabê-lo, que o louco está mais vivo que os sãos. E se torna sua cúmplice acompanhando-o com seus latidos que mais felicidade lhe acrescentam a Ramón José.
5. A refutação da minha filha médica
E aqui vem minha filha, que é médica. E me refuta. De forma contundente. Diz-me que a loucura é doença. Que dói. Que é jaula. Que é desequilíbrio químico. Que há que tratá-la. Que há que cuidar do que a sofre. Que não é felicidade. Que não é liberdade. Que é sofrimento.
E tem razão. Ela tem razão. A loucura dói. E o que a sofre, não a escolheu. E há que cuidá-lo. E há que tratá-lo. E há que acompanhá-lo. Mas tenho presente que os que mais sofrem com a loucura de um indivíduo são os que se consideram sãos.
Mas o menino que eu era também tinha razão. Porque naquele momento, Ramón José não estava sofrendo. Estava rindo. Estava correndo. Estava nu. Estava livre. E o que está livre, ri. Ainda que esteja louco. Ainda que esteja nu. Ainda que os sãos lhe ponham a cortina.
As duas miradas são verdade. Minha filha médica vê a doença. O menino vê a felicidade. E as duas se complementam. Porque a vida não é uma só coisa. E o que mastiga, não fica com uma só mirada. Mastiga todas. E escolhe. E segue.
6. A morte lenta das cores
E agora, sessenta e tantos anos depois, o menino que viu Ramón José olha o mundo. E vê carros cinzas. Roupa bege. Casas brancas. Natal bege. Cidades monocromáticas. Tudo igual. Tudo apagado. Tudo sem riso.
As cores estão morrendo. E não é uma morte estética. É uma morte do riso. Porque a cor, como o riso, é excesso. Não é necessária para sobreviver. É o que sobra. É o que celebra. É o que brinca.
E o sistema não mata o necessário. Mata o que sobra. Porque o que sobra é liberdade. E a liberdade, como o riso, como a cor, como Ramón José, é perigosa.
O bege é a cortina. O lençol da cunhada. O riso proibido. O Jesus sério. A Igreja escura. O algoritmo que te dá o que queres ver para que não vejas o que há.
7. A Teoria do Estômago como antídoto
E aqui está a saída. Não está num partido político. Não está numa igreja. Não está num algoritmo novo. A resposta está no teu cérebro.
Porque o cérebro é o que decide se mastiga ou engole. E se o cérebro está obnubilado, não há boca que mastigue, nem estômago que processe. Engoles inteiro. E o que engole inteiro, obedece.
Chama-se a Teoria do Estômago. E é simples, tão simples que por isso mesmo se esquece:
Receber tudo. Processar. Extrair o nutriente. Expulsar o lixo.
Não engolir inteiro. Não engolir a hóstia digital. Não engolir o veneno falso das noites em claro. Não engolir o scroll. Não engolir a notificação. Não engolir o medo.
Mastigar.
O que mastiga, não se deixa lavar o cérebro. Porque a lavagem cerebral precisa de uma boca aberta que engole sem perguntar. E o que mastiga, fecha a boca antes de engolir. E o que fecha a boca antes de engolir, pergunta o que é isto. De onde vem. Quem o manda. Para que me dão.
E se a resposta não lhe serve, cospe-o. Não o engole. Não o obedece. Não o acredita.
O que mastiga, não se torna bege. Porque recebe a cor. Processa-a. Extrai o nutriente: o riso, a alegria, a liberdade. Expulsa o lixo: a norma, o pudor, a cortina.
O que mastiga, ri. Ainda que o mundo lhe diga que não. Ainda que a cunhada lhe traga o lençol. Ainda que a Igreja lhe diga que Jesus nunca riu. Ainda que o sistema lhe diga que o bege é elegante.
Porque o que mastiga, não obedece. Vive. E o que vive, ri. E o que ri, vê a cor. E o que vê a cor, não se deixa pôr a cortina.
8. A heresia da alegria
E por isso Ramón José é um herege. O herege mais puro. O herege da alegria. O que se despiu quando todos estavam vestidos. O que correu para o sol quando todos olhavam para o chão. O que riu às gargalhadas quando todos calavam. O que agitou o saco quando todos o queriam tapar com um lençol.
Ramón José não era um doente. Ou sim o era. Mas naquele momento, naquela encosta, com aquele saco, com aquelas gargalhadas, era o único que estava verdadeiramente vivo.
E os que lhe ordenavam calar, os que lhe traziam o lençol, os que queriam tapá-lo, não estavam sãos. Estavam amargurados. Amargurados pelas normas. Pela Igreja. Pelo sistema. Pela cortina que lhes haviam colocado diante do sol.
9. O fecho
Pôr uma cortina diante do sol não é apagar o sol. É deixá-lo atrás de um tecido. O sol continua aí. Mas não entra. E o quarto fica em penumbra. E o que está em penumbra, acostuma-se. E o que se acostuma, esquece que havia sol. E o que esquece, não sente falta do riso. Nem da cor. Nem da cachoeira. Só vê a cortina. E crê que a cortina é o mundo.
Mas o sol continua aí. Atrás do tecido. Atrás do bege. Atrás do scroll. Atrás do lençol da cunhada. Esperando. A que alguém corra a cortina. A que alguém mastigue. A que alguém ria. A que alguém se desnude. A que alguém agite o saco. A que alguém corra pela encosta acima.
E esse alguém podes ser tu.
Não engulam inteiro. Mastiguem.
E riam. Ainda que o mundo lhes ponha a cortina.
Chocheras de Vago Viejo
Entre a Filosofia Artesanal e seu aprendiz de carpintaria digital