Frías están tus manos al llegar,
nunca buscarte perderte
ni tampoco olvidarte de avanzar,
cruel es el destino sin justificar.
Tanto tiempo a pasado
que ya no llenas tus calzados,
han crecido tus aventuras en cuadernos,
lápices han pintado estando tapados.
nunca fue tu piel como el papel,
aun así el mundo rayo y boto tus paginas,
sin pausar esa violencia y su pesar
la inocencia se va a dormir en una vela.
siempre te faltaron los colores primarios
pero aun así seguiste dibujando,
borrando el hollín de forjarte en lo rural,
siendo un hijo de lo real,
creciendo bajo las palabras.
conociste los caminos de la lluvia y el barro
al esculpir tu forma de escribir y hablar,
aun que mas de alguno
te uso sin pensar como objeto para burlar.
combatiste con tu debilidad
hasta tus manos dejar moradas y heridas,
buscando algo que no encuentras al dudar,
aun que tus juguetes enterraron donde nunca buscaras.
