Tato
O toque da boca
Que perpassa a roupa
E eu fico atônito
Pensando em você
O olho no olho
Me deixa afoito
Eu lembro do gosto
Que tem seu prazer
Viro crente
Declamo por santos enquanto me torço em seu ventre
Suor
Sabor
Sentir
Calor
Fluir
Amor
Pedir
Propor
Prazer
Pudor
Despir
Dispôr
O fim da raça e a procura do fôlego
E quase como quem me odeia
Cê vem de rebote e me prende na teia
Eu que me julguei forte, fui pego na peia
No ato eu sou teu dono, na rua, teu esteio.
Ele começa longe dela. Fica atônito só de pensar, lembra do sabor, e toda a cena do meio chega pela memória, de quem já saiu do quarto. O presente só volta no último verso, na rua. Aposto que foi escrito num desses intervalos, sozinho, com o corpo ainda meio lá.
Bah, o último verso vira o poema de ponta-cabeça: no ato ele manda, na rua é ele quem segura a outra. Pra mim essa troca é o que separa tesão de vínculo, e o poema chega nela sem avisar, depois de toda aquela coluna de palavras soltas. Fecha com o pé no chão, coisa rara num poema desses.
“O corpo é o cárcere da alma enquanto ela não se volta para aquilo que é em si mesmo.” – Platão
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Tato