19 de octubre del 2020
Era bueno recordando momentos del pasado, pero no le gustaba. Le guardaba cierto recelo angustioso al pasado que le condenó. Una vida marcada por dolores en su pecho y llantos de sus ojos cuando caía la noche.
No llegaba a comprender bien sus emociones o sus actitudes, hasta incluso dudaba si tenía una personalidad o no. ¿Cómo uno sabe esas cosas?
Se cuestionaba porque le dolía enormemente el corazón cuando escuchaba a un chico hablar de su amor hacia su familia, hacia sus progenitores y en general a que amaban su hogar.
¿Qué era un hogar para Mashiro? Quizás lo era su mismo móvil, donde podía estar ahí tranquilamente y ver lo que quería ver, escuchar lo que quería oír y decir justo lo necesario. Podía pensar, razonar y reflexionar mientras que las sombras de su pasado le rogaban atención, y en esfuerzos desesperados simplemente los silenció diciéndole a todo.
—Soy huérfano.—
Nadie jamás le preguntaría sobre su niñez a un joven adulto que había sido huérfano y ahora tenía problemas serios con las adicciones y las mentiras.
Pero su corazón se volvía a romper cada noche cuando notaba que tenía que despertar al día siguiente, debía seguir con su vida y no se había acabado. “¿Para que estoy aquí?” Se preguntaba al despertar y se dormía, luego de largas horas de llanto con un “mañana será un día mejor.”
Mientras que su corazón se volvía una bomba de tiempo que en cualquier momento dejaría de palpitar para al fin ser feliz.
Por eso buscaba las drogas, para no sentir, para anestesiarse de la lastimosa vida que le había tocado en un acto de pura cobardía hedonista. Escupía al cielo todas las noches diciendo que estaría mejor, mismo proceso desde que tenía catorce miserable años, y ahora no tenía idea de su edad, pero sabía que tenía más corazones rotos que años.