Oí su pensamiento:
murmuraba.
Fingía como ziña,
crujía como pan.
Abre la puerta
como quien abre una orilla.
No había otro lado:
solo un muerto que late
y un eslabón fingiendo libertad.
Llegar descalzo para no alertar.
Sobornando la consciencia.
La luz tiene formas
que insisten
cuando ya no hay carne.
Finjo:
creo estar despierto.
Soborno
Contenido de la publicación
Thoughts
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Llegar descalzo para no alertar y la puerta que se abre como una orilla: todo el poema camina de puntillas. Lo leí como alguien entrando a su propia casa de madrugada.
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El título me tuvo todo el poema buscando quién soborna a quién, y al final parece que es uno mismo, fingiendo estar despierto.
-
Un eslabón fingiendo libertad y un muerto que late, todo en dos líneas. Me suena a esa franja entre dormir y despertar en la que uno negocia consigo mismo, y el título encaja ahí: el soborno es para quedarse un rato más adentro. Me gustó leerte, gracias por compartirlo!
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