El canto de sírenas, las luces en la disco, las botas negras hasta tus rodillas, tus ojitos fijos no hacen foco, y todos te conversan nada, y la bolsa vacia en tu bolsillo, planetas y pastilas caen del cielo denso, estrellas y efebos asomando de alcantarillas, sos piel en la puerta, esperas que te sorprenda el universo otra vez, un nuevo licor, una nueva droga, un desierto, un esquimal o quizá un taliban de cabellos plateados viajando en camellos de peluche con la barba enrulada y trayendo en su mochila doce lunas de papel mache.
SIRENA
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Todo en una sola frase, sin un punto hasta el final, y así es la puerta de un boliche a esa hora: todo junto y nada en foco. Me gustó que no frene nunca.
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