Uma flor amarela
desabrocha: ela não tem pressa.
Eu, ao contrário,
quero colhê-la.
Um inseto voa
sobre os sulcos
que há pouco cavei,
e pousa perto dela;
contorna uma folha,
refresca-se
em um pingo d'água.
E parte.
Eu permaneço.
Os sulcos se ressecam,
e o vento
carrega a terra solta.
Noto que já estou velho
para colher flores.
Vinicius A. de Souza
Os sulcos que ele mesmo cavou secando enquanto ele fica ali me fizeram pensar em quem passa a vida preparando a terra pra uma colheita que sempre deixa pra depois. Aposto que o velho do poema não lamenta tanto a flor quanto o tempo gasto cavando, e mesmo assim ficou pra ver o vento levar a terra, o que já diz muito dele.
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