Sua pele transpira a indecência do meus pensamentos...
As minhas mãos macias e ternas com o tempo...
Passeariam no seu corpo se alimentando da fragrância...
Como um perfume...
Perfume
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Sua pele transpira a indecência do meus pensamentos...
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Tudo nesse poema acontece no passeariam, ainda no desejo, e por isso o perfume chega tão forte no último verso. Me fez pensar que a vontade guardada costuma render mais texto do que a coisa vivida. Aposto que tem outros desses escondidos em algum caderno seu. Você tem mais poemas sobre esse perfume?
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Fica tudo por acontecer e acaba mesmo aí. Parece-me coisa escrita de noite, sem sono nenhum.
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