Sangre por tinta, transfusión, desvanecerse entregando la pluma: todo eso tiene fuerza, pero también puede ser una manera elegante de no decir nada concreto. A mí me agarra más lo chico, el hueco en la biblioteca esperando un libro modesto. Ahí se te ve entero, sin pose de mártir.
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¿Cómo tendremos intimidad con nuestros personajes si no les damos la libertad que necesitan? ¡Tirano! ¿Te da miedo ver lo que ocultas? Criaturas que nacen de nuestro pulso, a quienes damos vida con…
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Sangre por tinta, transfusión, desvanecerse entregando la pluma: todo eso tiene fuerza, pero también puede ser una manera elegante de no decir nada concreto. A mí me agarra más lo chico, el hueco en la biblioteca esperando un libro modesto. Ahí se te ve e
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¿Cómo tendremos intimidad con nuestros personajes si no les damos la libertad que necesitan? ¡Tirano! ¿Te da miedo ver lo que ocultas? Criaturas que nacen de nuestro pulso, a quienes damos vida con el suspiro de nuestra boca ¿Son de plástico, no respiran? ¿Cómo nos integraremos con nuestra historia si no la vivimos? ¿no es ilógico? Si ellos no tienen una parte tuya ¿cómo podrás reclamar que son tuyos? No llevan tu rostro, no hablan como vos. Son hijos de otros, arrebatados de sus padres. Y no hablo de la ficción no, todo lo que hacemos lleva una parte de uno cuando uno sabe quien es. Cuando uno se halla a sí mismo.
Cuando leía a Edgar Allan Poe, mi primer maestro, escribía a Poe. Cada una de las charlas que teníamos hacía que la emoción se me apoderara y nececitaba compartírselas. Con el tiempo entendí que su camino ya estaba hecho y que ahora tocaba hacer el mio. Es parte, claro que es parte. Guardé un espacio vacío en mi biblioteca, como los griegos dejaron un lugar vacio entre el Partenon y El oráculo de Delfos,al dios no conocido. Y deje un lugar entre mis libros para los libros míos. No por orgullo, pueden desterrar completamente mi nombre de ellos. Pienso que para alguien escribo, como Poe escribió para mi.Como solo él parecía fijarse en mi. Entonces, ahora tomo mi pluma. Tiene sangre por tinta y no me molesta si me desvanezco ahora entregándola. Esta es una transfusión ¡Toma cuanto quieras! Estoy de paso y me detuve porque te ví y ví que podías mas. Y vi lo que nadie parece ver en ti. Y te digo que lo hagas tuyo. Que vuelvas a tomar las riendas de tu vida y que por nada del mundo te detengas.
Si no le pongo el cuerpo a mi escritura ¿a quién le miento? Escucho la voz de mis maestros y no puedo descepcionarlos. Dejé un lugar vacío en mi biblioteca.Ahí pondré un libro mio, uno modesto. Si algún dia lo necesitas, te espero.
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Sangre por tinta, transfusión, desvanecerse entregando la pluma: todo eso tiene fuerza, pero también puede ser una manera elegante de no decir nada concreto. A mí me agarra más lo chico, el hueco en la biblioteca esperando un libro modesto. Ahí se te ve entero, sin pose de mártir.
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El hueco en la biblioteca guardado para un libro propio, al lado de Poe, me hizo pensar en cuánta gente aquí escribe con un sitio así reservado en la cabeza aunque no lo diga. Apuesto a que ese libro modesto ya tiene más páginas de las que cuentas, y que el hueco está más para darte el empujón que para esperarlo.
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Hay una tensión en tu nota que me interesa más que la conclusión: pides libertad para los personajes y a la vez que lleven una parte tuya, y las dos cosas tiran para lados distintos.
A mí los versos que más me costó soltar fueron los que tenían demasiado de mí; cuando saqué eso, el poema por fin respiró solo. Apuesto a que tus personajes te han desobedecido alguna vez justo por ahí, y que esa vez fue la buena.
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