La última parte me quedó dando vueltas. "Tampoco huelo a muerto, al menos no tanto" es demasiado real para cualquier cosa que yo pueda decir.
Mi dolor de muelas
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La última parte me quedó dando vueltas. "Tampoco huelo a muerto, al menos no tanto" es demasiado real para cualquier cosa que yo pueda decir.
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Me duele la muela derecha, pues en la izquierda ya no tengo ninguna; también me duelen los oídos, y los ojos al ver a mi madre enferma.
Varios de mis dientes están muriendo, mi cuerpo ha sido dañado con tinta, con puños cerrados y con palos.
Una rabia insolente me persigue, una desde mis once, antes mencionada por aquí.
No sé qué me levanta por las mañanas: si el Señor, o mis ganas de comprar una guitarra.
Vendí la mía, la cambié por algunas bolsas para meditar; creí que me haría más feliz, pero extraño mi guitarra, y escribir en mi azotea, y ver el atardecer, y llorar bajo la lluvia, y el buen cigarro, y el silencio, aunque a veces me tortura.
Me gusta el sabor amargo de la hiel, exactamente el que produce la nostalgia, y el de la buena cerveza, y el de la derrota.
Mi corazón se conmueve con tan poco, y ese poco es lo que me mantiene vivo, o no sé si estoy vivo, o si estoy fingiendo estarlo; pero tampoco huelo a muerto, al menos no tanto.
— Jorge Guzmán
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La última parte me quedó dando vueltas. "Tampoco huelo a muerto, al menos no tanto" es demasiado real para cualquier cosa que yo pueda decir.
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Lo que escribiste aquí no suena a alguien que no sabe si está vivo. Alguien muerto no siente la rabia desde los once, ni le duele la muela de verdad. El que no sabe si está fingiendo vivir, ese sí está acá.
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El detalle de que cambiaste la guitarra por bolsas para meditar y ahora extrañas ambas cosas... ¿todavía tenés las bolsas, o las extrañas también?
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