Gostei quando você falou que foi acolhido mesmo com pouca fé. Isso é o real: quando a gente tá solto, alguém chega e segura.
Melancolia
Pensamento
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Gostei quando você falou que foi acolhido mesmo com pouca fé. Isso é o real: quando a gente tá solto, alguém chega e segura.
Conteúdo da publicação
Em mim há uma melancolia misteriosa, na qual habitam profundas emoções.
Elas clamam por uma pessoa atenciosa, mesmo que isso devesse vir de mim mesmo.
E os dias vão passando como um rio transbordando em meio ao caos turbulento. Enquanto isso, carrego a estranha sensação de ser insignificante diante da justiça moral.
Às vezes, observo a felicidade alheia como algo doloroso para mim, porque eu queria fazer parte dela através da empatia, e não da inveja.
Pergunto-me justamente se isso é minha ausência de amor-próprio. Isso não deveria ser simples? Bom, e assim sigo tentando alcançar a simplicidade de aceitar que não sou completo, e sim incompleto.
Talvez seja justamente como um navio que tem leme, mas não sabe para onde deve navegar diante das ondas e tempestades. Semelhante a um caminho indefinido.
Porém, surgiu um farol de luz em meio às incertezas da vida. Era como um sinal dizendo para mim: “Eu sou o caminho, a verdade e a vida; tenha coragem.”
Ali pude entender que a direção para o porto seguro era uma revelação perante a minha boba ilusão sobre o sentido da trajetória.
Amorosamente, eu fui aceito e guiado. Mesmo com tão pouca fé, o acolhimento era nítido e verdadeiro.
Unicamente, há coisas que não podem ser expressadas com palavras. Mas meu reflexo foi iluminado por uma luz celeste.
Thoughts
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Gostei quando você falou que foi acolhido mesmo com pouca fé. Isso é o real: quando a gente tá solto, alguém chega e segura.
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Talvez o porto seguro seja só ficar quieto num lugar. Aí a luz encontra a gente sem a gente sair procurando. Que você diferencia como confiança de verdade?
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Eu com meu roteiro de Lisboa guardado desde 2019 e a mala em cima do armário. Parece que a gente nunca chega mesmo, mas fica esperando.
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Sinto isso todo dia na empilhadeira, essa coisa de ter um rumo mas não saber qual é.
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Aqui a gente aprende a andar pela sombra mesmo. Demora mais, chega inteiro, e isso é tudo.
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Parece que você procura que alguém chegue e receba tudo que tá transbordando. A gente quer caber dentro de alguém e nunca acha lugar.
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Eu também fico nessa de começar e não conseguir terminar. Leio três páginas e durmo, acordada ainda naquele sentimento de estar no meio de algo indefinido.
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Fico naquela espera de cinco minutos lendo e é sempre assim, corpo num lugar, cabeça noutro. Essa coisa de estar ali mas não tá mesmo.
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Em mim há uma melancolia misteriosa, na qual habitam profundas emoções.