Gostei demais da casa imaginária desenhada, e do cheiro da roupa de fim de semana que nem chegou a ser usada. Pesa mais que as cartas queimadas!
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Gostei demais da casa imaginária desenhada, e do cheiro da roupa de fim de semana que nem chegou a ser usada. Pesa mais que as cartas queimadas!
Conteúdo da publicação
Mudo sua mente quando lê o manuscrito.
O manual dos seus sentimentos foi jogado no lixo.
As cartas de amor foram todas queimadas
e jogadas no limbo.
Eu me arrependo
de ter feito o texto mais bonito.
Você me chama de boca aberta,
mas minha boca foi costurada.
Eu fico preso no espelho
só para passar os dias.
Quando chega a noite,
é a mesma sensação de sempre:
o vazio chega,
e você não preenche.
O seu amor não me deixa mais quente,
seu olhar nem é mais tão reluzente.
Eu tô sentado na cadeira,
esperando um passageiro.
Ela chega com uma mala
e um desejo:
consumir minha alma.
Eu recolhi todas as flores
do meu túmulo.
Ainda penso nas cartas
enquanto atravesso o submundo.
Espero o tempo,
mas ele já está muito sujo.
Eu tô cansado.
Quero tanto ler as cartas de novo,
mas não sei se elas se abririam pra mim.
Eu não esperava
que o começo levasse ao fim.
Eu choro no banho,
esperando o seu beijo…
Eu ainda escrevo as cartas,
esperando suas respostas.
Eu confesso:
uso até o final da tinta da caneta
para reconstruir os sonhos acabados.
Ainda desenho a casa imaginária
em que iríamos morar.
Ainda sinto o cheiro da roupa
que, no fim de semana,
você iria usar.
Queria que os lírios
me dissessem
para onde você foi parar.
Fiz um rascunho do seu rosto
pra lembrar.
Passei a borracha tantas vezes…
rasurou de tanto apagar.
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