Eso depende de lo que quieras.
Si quieres seguir exactamente lo que busca una editorial, dejarte moldear por lo que espera el mercado, sigue las reglas, los manuales y las estructuras que ya han demostrado funcionar. El viaje del héroe, las estructuras narrativas conocidas, las fórmulas, los géneros reconocibles. Todo eso puede ser útil.
Pero existe una diferencia entre aprender a utilizar una herramienta y dejarte gobernar por ella.
Si quieres construir tu propio estilo, permítete escribir de manera independiente, sin intentar impresionar a nadie. Nadie alcanza la perfección. Al final, quizá la única persona a la que realmente necesites impresionar seas tú mismo.
El problema es que mucha gente tiene miedo de escribir porque primero aprendió a tener miedo de equivocarse.
Antes incluso de descubrir qué quiere decir, ya está pensando:
«¿Será que esto está bien?»
«¿Será que esta estructura funciona?»
«¿Será que un escritor de verdad escribiría así?»
«¿Será que a un profesor le gustará?»
«¿Será que un crítico pensará que está mal?»
«¿Será que una editorial lo publicaría?»
Y, cuando se da cuenta, la persona ya no está escribiendo.
Está intentando anticiparse al juicio de alguien.
Empieza a escribir mirando por encima de su propio hombro.
Es difícil crear algo cuando estás imaginando constantemente a alguien que te dice que está mal.
Existe una tendencia literaria sobre cómo se debe escribir. Hay técnicas, estructuras, ritmo, construcción de personajes, punto de vista, diálogos e innumerables herramientas que pueden mejorar una obra. Los cursos pueden enseñar todo eso y ser un excelente punto de partida.
Pero una herramienta no debería convertirse en una prisión.
Yo nunca hice ningún curso porque, cuando empezaba a escribir, personas cercanas, sobre todo personas vinculadas al ámbito académico, me decían que no debía escribir de aquella manera. Que tenía que seguir determinadas reglas.
Y hay una ironía en eso.
Puedes aprender perfectamente cómo escribir un libro y, aun así, escribir un libro olvidable.
Porque escribir correctamente no significa necesariamente escribir algo que tenga algo que decir.
Es como seguir una carretera hasta un destino.
Quieres recorrer una carretera determinada. Entonces alguien considerado experto te dice que ese camino es malo y que deberías tomar otro. Quizá tenga razón. Quizá ese camino realmente sea peor.
Pero hay una cosa que no puede hacer por ti:
recorrerlo.
Necesitas descubrir qué hay en esa carretera.
Quizá haya baches.
Quizá haya obstáculos.
Quizá te pierdas.
Quizá descubras un paisaje que nadie había descrito.
Quizá te des cuenta de que esa carretera no lleva al lugar que imaginabas.
Pero solo lo descubres caminando.
Si alguien te dice constantemente qué carretera debes tomar, puedes acabar conociendo los mapas a la perfección sin llegar a conocer el camino.
Y quizá eso sea lo que hace que tantas personas tengan miedo de escribir.
Creen que necesitan estar preparadas antes de empezar.
Necesitan conocer todas las reglas.
Necesitan dominar la estructura.
Necesitan saber escribir diálogos.
Necesitan conocer la literatura.
Necesitan tener una idea extraordinaria.
Necesitan saber si a alguien le gustará.
Necesitan escribir como alguien que ya ha publicado.
Pero nadie empieza sabiendo.
El primer texto de alguien no debería tener la obligación de parecer el último.
Permítete escribir mal.
Permítete escribir de forma extraña.
Permítete exagerar.
Permítete romper una estructura.
Permítete escribir una escena que quizá nadie entienda.
Permítete descubrir que una idea no funciona.
Porque incluso el error forma parte del proceso.
Si intentas eliminar todos los errores antes de escribir, quizá elimines también aquello que podría haberse convertido en tu estilo.
Mis propios errores forman parte de lo que reconozco como mío.
A veces, aquello que alguien llamaría un error es precisamente lo que le da personalidad a una obra.
El problema no es aprender.
El problema es creer que, después de aprender las reglas, ya no puedes desobedecerlas.
La crítica especializada también puede ayudar. Pero una crítica es una interpretación, no una sentencia divina. Un crítico tiene conocimientos, referencias, preferencias y limitaciones. Muchas veces, cuando algo no encaja en lo que conoce, su primera reacción es intentar clasificarlo.
Y aquello que no consigue clasificar puede tratarse como un defecto.
Por eso, existe una enorme diferencia entre:
«Esto no funciona».
y
«Esto no funciona dentro de lo que yo conozco».
Son cosas completamente diferentes.
No necesitas ignorar a quienes saben.
Pero tampoco necesitas entregarles el volante de tu creación.
Porque, al final, escribir es una forma de comunicación.
Y comunicar no es solo:
«cómo escribo yo».
Es:
¡K0M0 L0 3NT13ND3 3L 0TR0!
Puedes escribir de la manera más correcta posible y no decirle absolutamente nada a alguien.
Puedes escribir de una manera extraña y hacer que alguien se detenga, piense, sienta o cuestione algo.
El lenguaje puede cambiar.
La forma puede cambiar.
La estructura puede cambiar.
Pero hay una pregunta que permanece:
¿Aquello que quisiste decir le llegó al otro?
Ahí es donde la escritura deja de ser solo técnica.
Y empieza a ser comunicación.
Así que escribe.
Después aprende.
Después reescribe.
Después critica tu propio texto.
Después escucha a los demás.
Pero no dejes que el miedo a hacerlo mal te impida descubrir cómo escribir bien a tu manera.
Porque quizá tu estilo esté precisamente en ese lugar que alguien intentó corregir.
Y quizá aquello que hoy llamas error sea exactamente lo que mañana alguien reconocerá como tuyo.
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