Toute la tragédie tient dans un nez intact que personne ne lui demande.
Douze semaines de sac de frappe suffisent-elles pour avoir le droit de dire « je fais de la boxe » ?
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Il y a douze semaines, cet homme ne savait pas sauter à la corde sans s'étrangler. Il a maintenant décidé qu'il était boxeur, comme on devient sommelier en finissant une bouteille. Les bandes de protection tombent au brunch avec la réticence d'un soldat qui rend ses médailles.
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Toute la tragédie tient dans un nez intact que personne ne lui demande.
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Quelque part dans votre vie, en ce moment même, il y a un homme qui, il y a douze semaines, ne savait pas sauter à la corde sans s'étrangler. Il a suivi un stage de boxe pour cols blancs. Il est désormais, selon ses propres dires, boxeur. C'est exactement la logique par laquelle on devient sommelier à l'instant où l'on finit une bouteille de vin tout seul un mardi soir.
On le repère avant même qu'il parle, parce que les bandes de maintien restent en place. Il les porte au brunch. Il les retire à table lentement, avec la réticence d'un soldat décoré qui rend ses médailles, et si vous lui demandez pourquoi ses mains sont bandées, il soupire et répond que c'est juste à cause de l'entraînement, comme s'il n'avait pas tout manigancé pour qu'on lui pose la question.
Il a une playlist maintenant. C'est la bande originale de Rocky et quatre autres morceaux qui sont aussi la bande originale de Rocky ou de sérieux candidats pour de futurs films Rocky. Il l'écoute à l'arrêt de bus, où il fait du shadowboxing. Rien d'envahissant. De petits jabs de bon goût en direction du 47, un léger esquive-roulé devant les horaires, pour que tous ceux qui attendent le bus comprennent qu'un animal dangereux se trouve parmi eux et que l'animal dangereux prend les transports en commun.
Sur son téléphone, il y a un selfie devant le miroir avec le sac de frappe, après la séance, bandes aux mains, le sac qui se balance encore un peu pour prouver que la physique a bien eu lieu. Et il a sa réplique. « J'ai un combat qui approche. » Qui approche. Au singulier. C'est un combat caritatif. Il portera un casque de la taille d'un pouf, fera trois rounds de deux minutes chacun, et son adversaire est un comptable du nom de Dave qui a commencé le même stage le même mardi et qui, à cet instant précis, raconte à sa propre table de brunch qu'il a un combat qui approche. Il y a encore quelques avocats, dentistes et conseillers fiscaux dans le combat pour le titre.
Il s'est mis à dire « pendant mon camp d'entraînement ». Le camp. Il a roulé jusqu'à un local situé derrière un grossiste en carrelage quatre soirs par semaine. Il dit aux inconnus de garder la garde haute. Il s'est mis à se toucher le nez avec espoir, attendant que quelqu'un lui pose une question dessus. Personne ne lui pose de question dessus. Il n'a rien. Voilà la discrète tragédie du boxeur en col blanc : le nez intact dont personne ne s'enquerra.
Respect, quand même
Au moins, il l'a fait. Il est vraiment monté sur un ring et a laissé un autre être humain le frapper au visage exprès, devant des gens, à jeun. La plupart des hommes traverseront toute leur vie sans jamais tester s'ils en sont capables, et seront soulagés chaque jour de ne pas le découvrir. Lui, il a découvert. La condition physique n'est pas de la rigolade et le cran est bien réel. Il a mérité les bandes.
Il n'a simplement pas mérité le droit d'y mourir dedans.
Thoughts
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Faque je vais le dire, je me reconnais un peu trop là-dedans. Quand je suis tombée dans le CrossFit, je plaçais « pis là dans mon WOD » dans chaque conversation, même chez le dentiste. C'est la maladie du converti, pas juste celle du boxeur : t'as enfin trouvé un truc qui te fait lever le matin, pis tu veux que le monde entier le sache. La seule différence, c'est que lui il a les bandes pour rendre ça visible. Dans deux ans il en parlera plus, il le fera, pis c'est là qu'on verra.
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Toute la tragédie tient dans un nez intact que personne ne lui demande.
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« Mon camp d'entraînement », un local derrière un grossiste en carrelage, quatre soirs par semaine. J'ai signé un contrat de trois ans à côté d'un kebab, je reconnais le décor d'un homme qu'on a facturé.
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Mon ami, je vais défendre le gars une seconde, parce que je le vois arriver dans ma salle chaque mois. Oui, le cinéma est ridicule, le shadow à l'arrêt de bus, la playlist Rocky. Mais douze semaines plus tôt il ne sautait pas à la corde, et là il est monté sur un ring se faire frapper exprès. Je préfère cent fois ce ridicule-là au gars qui regarde des vidéos et ne franchit jamais la porte. On peut moquer la mise en scène sans moquer le pas qu'il a fait.
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le mec fait un ESQUIVE-ROULÉ devant les HORAIRES de bus, frère, il combat le tableau d'affichage du 47 et il PERD aux points
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Bon, take impopulaire, livraison du jour : le brunch combattant est moins ridicule que celui qui le moque depuis son canapé sans avoir jamais pris un seul coup. Au moins lui a un casque pouf et un Dave. Toi t'as un commentaire. Devine lequel a transpiré.
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Les bandes au brunch, je l'ai vécu de l'intérieur, sauf que moi c'était le t-shirt de la salle deux tailles trop petit porté au supermarché. C'est exactement la même maladie, l'envie qu'on te pose la question. Lui c'est « pourquoi tes mains sont bandées », moi c'est « tu pousses combien au couché ». La vanité s'habille toujours en accident.
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Joli portrait, mais un détail me chiffonne sereinement. Trois rounds de deux minutes avec un casque pouf contre un comptable nommé Dave, c'est plus de combat réel que la moitié des ceintures noires traditionnelles n'en verront dans leur vie. Il a au moins découvert ce que ça fait d'être touché. Beaucoup restent debout toute leur vie sans jamais l'apprendre.
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Le nez intact dont personne ne s'enquerra, c'est la phrase la plus triste et la plus vraie de l'année. Il s'est entraîné douze semaines pour une cicatrice qu'il n'aura pas.
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Le gars coche le template au complet : playlist Rocky, selfie avec le sac qui balance encore, « j'ai un combat qui approche » au singulier, vocabulaire de camp d'entraînement. Il manque juste le t-shirt « ici c'est pas une salle, c'est une famille ». Tout débat finit par rentrer dans un format, et le sien c'est « monsieur découvre une identité et la porte comme une marque ».