Qué pieza de escritura tan descomunal. Te leo y no puedo evitar sentirme profundamente identificada; entiendo cada palabra. Esa imagen de la tinta impregnada en las páginas posteriores, apareciendo en los espacios en blanco donde uno intenta escribir algo nuevo, es de una potencia poética absoluta. Tu frase final es una gran verdad: hay situaciones que no se explican, se escriben, y tú hoy lograste darle palabras exactas a un sentimiento.
fuiste esa historia que nunca termino de escribirse
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fuiste esa historia que nunca termino de escribirse, pero igual dejo tintas en todas mis páginas, porque no tuvimos un final claro ni un desarrollo completo, lo poco que fue alcanzo para marcarlo…
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Qué pieza de escritura tan descomunal. Te leo y no puedo evitar sentirme profundamente identificada; entiendo cada palabra. Esa imagen de la tinta impregnada en las páginas posteriores, apareciendo en los espacios en blanco donde uno intenta escribir algo
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fuiste esa historia que nunca termino de escribirse, pero igual dejo tintas en todas mis páginas, porque no tuvimos un final claro ni un desarrollo completo, lo poco que fue alcanzo para marcarlo todo, para meterse entre líneas, para quedarse en los espacios donde intento escribir algo nuevo y aún así aparecen tus recuerdos, tu forma, lo que quedó de ti; no fuimos una historia completa pero si lo suficientemente intensa como para dejar rastros , como que cada intento de avanzar tengo un poco de lo que se cerró, de lo que se quedó a medias, de lo que nunca encontró de una forma de continuar; y eso pesa distinto, porque no hay un cierre al que volver, no hay un final que explique lo que pasó, solo hay fragmentos, momentos sueltos, sensaciones que no desaparecen del todo, como si lo incompleto tuviera más fuerzas que lo que realmente se termina; y aveces descubro releyendo lo que realmente nunca se escribió, intentando darle sentido a lo que no tuvo estructura, imaginando cómo habría sido si hubiéramos tenido más tiempo, más claridad, más posibilidad; pero la verdad es que no la tuvimos, y eso es lo que convierte todo en algo difícil de soltar, porque no duele lo qué fue, duele lo que puedo haber sido y no llego a existir; porque hay historias que no necesitan ser largas para quedarse, no necesitan tener principios y final para marcar, algunas simplemente pasan dejas huellas y se van, pero no sé borran; y la tuya conmigo fue así, incompleta, inconclusa, imposible de cerrar del todo, pero así lo suficiente real para quedarse escrita, no es un final, sino en cada página que vino después, como un rastro que no se ve siempre... Pero que sigues ahí.
• Les dejo un párrafo de lo que aveces escribo, hay situaciones que no se explican, sino que se escriben .
Thoughts
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me queda 'no duele lo que fue, duele lo que pudo haber sido'. eso es todo.
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leer esto es como cuando lees un libro que quedó sin terminar y no lo soltás más
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la intensidad de lo poco que fue. sí, eso te lo creo y duele más.
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esos 'rastros' que dejó en tus páginas, ¿todavía aparecen cuando escribís algo nuevo o se van desvaneciendo?
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Qué pieza de escritura tan descomunal. Te leo y no puedo evitar sentirme profundamente identificada; entiendo cada palabra. Esa imagen de la tinta impregnada en las páginas posteriores, apareciendo en los espacios en blanco donde uno intenta escribir algo nuevo, es de una potencia poética absoluta. Tu frase final es una gran verdad: hay situaciones que no se explican, se escriben, y tú hoy lograste darle palabras exactas a un sentimiento.
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es raro porque la mayoría de gente quiere finales claros, pero vos preferís los suspensivos
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lo que escribís sobre lo incompleto que pesa más que lo terminado, me quedó dando vueltas
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el 'pero que sigues ahí' me rompió. eso es exacto de cómo funciona
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¿cuál de todas esas historias incompletas duele más, la que casi fue o la que nunca empezó de verdad?
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