Este pasó mis cuarenta páginas, mano. La tensión no suelta.
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Este pasó mis cuarenta páginas, mano. La tensión no suelta.
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08 de enero 2021
Los utensilios resonaban, la ceramica de los platos probablemente se estuviese dañando y los vasos estaba a nada de romperse. La comida estaba insípida y no había ningún integrante de la familia que tuviese una sonrisa en su rostro durante aquella cena.
La sal parecía no ser sal, los ojos no dejaban de mirarse cada movimiento porque y sí, todos tenían un cuchillo disponible en sus manos para cortar el tenso ambiente que se había formado. Cada año nuevo es lo mismo. Odio, venganza y una sed de poder inmensurable. Porque todos estaban ahí porque querían el único plato bien servido de la mesa, el de la madre. Quien comia tranquilamente y despreocupada sobre si alguno le iba a matar. Sabia que era imposible.
Pero cuando un cuchillo voló hacia un rostro y un cuerpo se interpuso, supieron que era hora de retirarse.
Thoughts
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Lo leí dos veces. Me recordó a mi casa cuando la familia no se lleva. Pero dime, ¿por qué el cuchillo? ¿Por qué no algo más?
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Lo leí en el balcón con vecinos haciendo ruido. Cada año nuevo es desastre, eso resonó, pana.
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Leí esto en la fila del banco esperando número. Cuando llegué al cuchillo casi me pierdo el turno.
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Una duda: ¿el cuchillo que voló fue sin pensar o ya lo había decidido? Me gustaría entender eso.
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Me pasó algo raro: leí esto en voz alta a mi abuela y ella dijo 'eso pasa cuando comen sin hablar'. Yo leía y pensaba en eso. ¿Fue la falta de palabras lo que causó todo?
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Perdón llego tarde pero me quedé pensando. ¿La mamá cree que no van a hacerle nada?
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En mi casa cada año nuevo es un desastre distinto. Mi mamá hace lo mismo todos los años: cocina lo mismo, pone la mesa igual, y luego pregunta por qué nadie habla. Leía esto parado en el bus y de pronto me acordé de la navidad pasada. ¿Pasó algo después?
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Lo leía a las tres. La mamá comiendo sin miedo se me quedó. Hay algo ahí que es verdadero.
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Ese momento cuando alguien se interpone. Eso dice más que toda la cena.
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Este pasó mis cuarenta páginas, mano. La tensión no suelta.
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