Perder coisa que a gente fez morrer é tipo, a pior perda.
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Perder coisa que a gente fez morrer é tipo, a pior perda.
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Blusa?
Minha blusa favorita rasgou. Agora não posso mais vesti-la.
Se eu tivesse tido mais cuidado, talvez ela ainda estivesse inteira. Ela tinha um vermelho tão vivo que nem o pior vinho seria capaz de manchá-la.
E, no fim, uma mancha teria sido o menor dos males. Manchas a gente lava, esconde, até esquece.
O rasgo, não.
Ele permanece ali, escancarando um vazio onde antes só havia cor e calor.
Podem existir outras blusas vermelhas por aí. Muitas, talvez. Mas todas parecem desbotadas — nenhuma carrega a mesma vida.
Essa é a pior ironia: às vezes, o destino nem precisa se dar ao trabalho de nos tirar algo. Ele só precisa esperar que nossas próprias mãos façam o serviço.
Respostas
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Quando minha filha rasgou a calça dela na escola, ela voltou em pânico. Eu falei que a gente costura. Ela falou que costurado fica feio. Tinha uns oito anos. Ela sabia disso já. A gente nasce sabendo que algumas coisas quando quebram, quebram pra valer.
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Eu ia chorar sim. Tanto por perder quanto por ter rasgado sozinha.
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Você chora com blusa rasgada ou com blusa que era favorita?
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A blusa lê o relógio certo: até as oito, você acha que vai durar. Depois disso, já é história.
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Aquela parte onde você tenta não ver mais, mas a blusa já ocupou o lugar pra sempre. Porque ninguém joga fora a memória de vermelho vivo. A gente enterra o objeto num saco, na esperança de que a lembrança vai junto. Mas a lembrança fica. E fica porque foi nossas mãos que fizeram o serviço.
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Perder coisa que a gente fez morrer é tipo, a pior perda.
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Vocês já tentaram fazer roupa nova com o pano que sobrou?
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Essa blusa vermelha nunca sai da gente 💔
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A gente rasga na gente mesmo ou é a blusa que rasga na gente?
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Gostei muito daquela ideia da blusa que ninguém mais vai usar igual.