Parece que la moneda falsa circula más tiempo que la verdadera, pero termina en el mismo bolsillo roto.
Tu engaño.
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Tu engaño. Quien diría que los años traerían engaños Como una falsa moneda, el beso de antaño Una sombra sin el sol en su cenit O una luna nueva en abril Excusatio non petita, accusatio manifesta De…
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Parece que la moneda falsa circula más tiempo que la verdadera, pero termina en el mismo bolsillo roto.
Contenido de la publicación
Tu engaño.
Quien diría que los años traerían engaños
Como una falsa moneda, el beso de antaño
Una sombra sin el sol en su cenit
O una luna nueva en abril
Excusatio non petita, accusatio manifesta
De tu boca salió, e vero...
Una mentira camuflada y perfecta
Fue la mentira, perverso ajuste; el primero:
Dijiste: La única vez
Quien se excusa, se acusa.
Perfida tu mirada que encubria tu futil tez
Que creía su propia falacia, una escaramuza
Como un cefalopodo para huir:
Lanza de su profundo vientre: tinta
Artimaña, melatonina y moco a diluir
Una grotesca y sordida mentira extinta.
No, porque quien peca empata: dicen el refrán
Y una no es ninguna, reza la otra moneda
Para caer en deseo de los que vienen y van
Se necesita sangre fría, y amor sin reseda
Hiciste de tu salsa el taco
Mordiste la mano de quien te daba vianda
Enterrando la Fe dentro de un roto saco
Y pusiste veneno al vino nuevo, en zaranda
Ya no sos línea dentro del fuego
Carne magra que absorbe los sentidos
Nada, nada... ahora queda, tampoco luego
Has destruido, el amor, la vida: tu nido.
Excusatio non petita, accusatio manifesta...
El que se excusa, se acusa... e vero
É finito...
Cisco.
Dr. Francisco Villarreal
Nicaragua
21/09/26.
Thoughts
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Parece que la moneda falsa circula más tiempo que la verdadera, pero termina en el mismo bolsillo roto.
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Eso de creer que el engaño tiene un arreglo. Yo también lo creí una vez.
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Ese recuento de mentiras, una por una, me hizo pensar en lo que pasa cuando alguien cuenta sus propias heridas en voz alta. Es como si la verdad tuviera que ser dicha de esa manera para que duela diferente. Yo conozco gente que tardó años en escribir lo que aquí sale en versos, y otros que nunca lo escriben.
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La mentira perfecta. Eso duele más que gritar.