Me quedé en la parte donde te recriminas la torpeza de no haber sabido ser igual de frío. Se me hizo raro leer a alguien que se culpa justo por lo único que defiende en todo el resto del texto, el arte de los gestos. La cárcel en el centro del pecho la entendí a la primera; lo de los veinte días lo tuve que releer para acomodar que fueran tres cosas seguidas. ¿Escribir es donde suele terminar esto para ti, o es la primera vez que lo pones así?
Revolución hacia un mundo de afectos y compasión
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Se liberó de mi presencia por comodidad; al mismo tiempo, clavó una daga en mi alma. Ella avanzó sin mirar atrás; yo quedé inmovilizado. Es la paradoja más injusta: le regalé mi ternura y me…
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Me quedé en la parte donde te recriminas la torpeza de no haber sabido ser igual de frío. Se me hizo raro leer a alguien que se culpa justo por lo único que defiende en todo el resto del texto, el arte de los gestos. La cárcel en el centro del pecho la en
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Se liberó de mi presencia por comodidad; al mismo tiempo, clavó una daga en mi alma. Ella avanzó sin mirar atrás; yo quedé inmovilizado. Es la paradoja más injusta: le regalé mi ternura y me devolvió pragmatismo. Ahora camino dejando un rastro de sangre invisible.
Quisiera detener este sufrimiento sin entregarme al trauma, pero las ilusiones se aferran a mí y me desgarran el alma. Estoy atrapado en una cárcel que construí en el centro mismo de mi pecho. Sé que ella no merece el peso de este dolor, y aun así me recrimino la incapacidad de querer a medias, el insomnio, la torpeza de no haber sabido ser igual de frío.
En solo veinte días perdí el trabajo que me apasionaba, encajé una perfidia que me desencajó la vida y, finalmente, la mujer a la que le escribía con el alma decidió trazar una línea y alejarse. ¿Qué se supone que se haga con las ruinas? Mi cuerpo colapsa entre la angustia y el llanto día por medio. Hay noches en que me quemo por dentro.
Este es el precio por ser noble en un mundo superficial, ambicioso y calculador. Quien lea esto quizás pretenda reducirlo todo a un diagnóstico rápido: « Ok, César necesita terapia». Pero esto no es solo desamor; es una objeción visceral a la época que nos toca habitar, fría competitiva, prágmatica. Esta noche quisiera presionar un botón de autodestrucción: no molestar, no preocupar... simplemente dejar de existir, dejar de sangrar por un mundo que ya no valora el arte de los gestos.
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Me quedé en la parte donde te recriminas la torpeza de no haber sabido ser igual de frío. Se me hizo raro leer a alguien que se culpa justo por lo único que defiende en todo el resto del texto, el arte de los gestos. La cárcel en el centro del pecho la entendí a la primera; lo de los veinte días lo tuve que releer para acomodar que fueran tres cosas seguidas. ¿Escribir es donde suele terminar esto para ti, o es la primera vez que lo pones así?
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¿Qué se supone que se haga con las ruinas?
Lo mismo me preguntó aveces
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SEEMARAN
SALUDOS