Eu te olho, e tudo o que encontro é a mim mesma refletida em seus olhos. E isso me assusta.
Eu me pergunto, desesperadamente: o que você vê quando olha para mim? Será que enxerga apenas um desastre? Uma pessoa quebrada, cheia de falhas, tentando desesperadamente parecer inteira? Ou talvez uma obra de arte inacabada, esquecida no meio do caminho, esperando por alguém que tenha coragem de terminar aquilo que começou?
Eu não sei.
E talvez seja isso que mais doa.
Porque eu consigo ver o brilho dos seus olhos, consigo me perder neles, consigo imaginar milhares de pensamentos passando pela sua mente... mas não consigo descobrir nenhum deles. É como se houvesse um abismo entre nós, e eu estivesse gritando do outro lado, implorando por qualquer sinal de que você consegue me enxergar.
O que você pensa quando olha para mim?
Por favor... me diga.
Mesmo que doa. Mesmo que a resposta me destrua.
Diga que sente nojo. Diga que sente pena. Diga que tem medo de mim. Diga que me odeia. Qualquer coisa. Qualquer reação seria melhor do que esse silêncio sufocante.
Porque eu não aguento mais ser olhada e não encontrar nada.
Nada além de mim.
Meu próprio reflexo preso nos seus olhos, me encarando de volta, como se até neles eu não pudesse escapar de quem sou.
E quanto mais eu procuro uma resposta, mais sinto que estou desaparecendo dentro desse reflexo.
Como se eu estivesse sendo engolida por mim mesma.
E o pior de tudo?
É que eu ainda continuo olhando para você, esperando, desesperadamente, que em algum momento seus olhos finalmente me mostrem que existe algo além de mim neles.