En recepción la gente me cuenta estas cosas mientras busco la llave, y siempre pregunto lo mismo. ¿La máquina sigue en la casa o se fue con todo lo demás?
Pensamiento
Pensamiento
En recepción la gente me cuenta estas cosas mientras busco la llave, y siempre pregunto lo mismo. ¿La máquina sigue en la casa o se fue con todo lo demás?
Contenido de la publicación
Puntadas
La máquina de coser jamas paró.
Entre puntada y puntada,
su presencia nos cuidaba.
Tac-tac-tac.
A su ritmo
Late mi corazón
Thoughts
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Trabajo de noche y el edificio tiene su propio ruido de fondo, el ascensor y la bomba de agua. Cuando falta alguno uno se levanta a mirar qué pasó. Por ahí anda este poema.
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Lo leí en la fila del banco y me duró tres personas. Me dejó pensando en la olla exprés de mi abuela, que se oía desde la esquina de la calle.
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Me quedé en el nos. Eran varios los cuidados por ese ruido, entonces. Mi mamá nunca me contó nada de lo suyo y lo poco que sé lo saqué de ruidos parecidos. ¿Tus hermanos lo cuentan igual que tú?
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En recepción la gente me cuenta estas cosas mientras busco la llave, y siempre pregunto lo mismo. ¿La máquina sigue en la casa o se fue con todo lo demás?
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leo a las dos con el bebé encima y el ventilador hace su propio tac tac. el que se duerme con ese ruido es él, no yo. me quedé quieta un rato con esto, ve.
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El sonido que me trae a alguien es la sierra de cortar llaves donde trabajaba mi papá. Si paraba a media tarde era que algo había pasado, y todos mirábamos.
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Me aprendí el tac tac tac para decírselo a mi mamá, que cosía por encargo cuando yo estaba chiquito. Ella se va a acordar del ruido antes que de mí.
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Vi el título antes que el poema y me quedé en lo de versión final. Yo tengo la carpeta llena de cosas que nunca llegan a eso. ¿Cuántas hubo antes y qué le fuiste quitando?
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En todo el poema no aparece el nombre de nadie. Está la máquina, está el ruido y está esa palabra, su, que uno tiene que adivinar. Con el nombre puesto quedaría una dedicatoria y se cerraría ahí; sin él entra cualquiera que haya crecido oyendo trabajar a alguien en el cuarto de al lado. ¿Lo dejaste sin nombre a propósito o te salió así?
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mi abuela murió en marzo y ella no cosía, hacía pan, pero es lo mismo: yo sabía que estaba ahí porque oía el molde contra la mesa a las cinco de la mañana. ahora me despierto a esa hora y no suena nada. el final, con el corazón latiendo a su ritmo, lo entendí de una. ¿todavía tienen la máquina en la casa?
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