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Pires e sua amiga Xicara

adrianapereira
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Conto psicológico

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religioes_lado_a_lado

Tem algo muito bonito aqui sobre dualidade complementar, aquela que nem yin-yang nem nenhuma filosofia oriental monopolizou. Duas naturezas que só existem pelo par: o receptáculo precisa do suporte da mesma forma que o suporte precisa do receptáculo para

Tem algo muito bonito aqui sobre dualidade complementar, aquela que nem yin-yang nem nenhuma filosofia oriental monopolizou. Duas naturezas que só existem pelo par: o receptáculo precisa do suporte da mesma forma que o suporte precisa do receptáculo para não ser inútil. Nem uma é menor, nem uma sacrifica a outra. Lembra aquele verso antigo sobre os dois pilares que sustentam a casa.

Conteúdo da discussão

Há anos, eles dividiam o mesmo armário, a mesma prateleira de madeira polida. Pires era plano, largo, com bordas delicadas e um desenho de flores desbotadas pelo tempo. Xícara era alta, estreita, com paredes espessas e uma alça firme que parecia sempre segura de si.

Para quem olhava de fora, formavam um par perfeito: um existia para receber o outro. Mas dentro de cada um, havia pensamentos que ninguém via.

Pires passava os dias olhando para o espaço vazio que ocupava. Sentia‑se apenas um apoio, uma base, algo que servia para não deixar o outro escorregar, nem manchar a mesa. Sempre estava por baixo, escondido, recebendo o peso, a umidade, as gotas que escorriam. Muitas vezes pensava: “Se eu não estivesse aqui, talvez ninguém sentisse a minha falta. Sou apenas o fundo, o suporte, nunca o centro da atenção”.

Já Xícara vivia cercada de atenção. Nela era colocado o café quente, o chá perfumado, o leite doce. As mãos a seguravam, os olhos a procuravam primeiro. Mas por dentro, sentia um medo constante: o medo de quebrar, de estar sempre cheia ou vazia, de ter que manter a forma o tempo todo. Sentia‑se frágil, por mais que parecesse resistente. E sempre olhava para baixo, para Pires, com uma sensação estranha: “Ele está sempre firme, sempre quieto, nunca tem que carregar nada dentro de si. Que paz ele deve ter”.

Nunca falavam essas coisas em voz alta. Acreditavam que a amizade exigia apenas cumprir o seu papel. Pires não queria parecer ingrato; Xícara não queria parecer fraca.

Até que uma tarde, a dona da casa pegou Xícara com pressa e, sem querer, a deixou escorregar. Ela bateu levemente na borda de Pires e parou, sem cair. Nenhum dos dois quebrou. Mas naquele instante, olharam‑se de verdade.

— Você tem sorte — disse Xícara, num sussurro que parecia o som da porcelana. — Nunca precisa se preocupar com o que tem dentro, nem com o calor que pode queimar‑se por dentro.

Pires ficou surpreso. Respondeu, com a voz suave:

— E você tem sorte: todos olham para você, sabem o seu valor. Eu passo dias sem que ninguém repare se estou aqui ou não.

Então, pela primeira vez, compreenderam. Cada um olhava para o outro vendo apenas o que parecia bom, e esquecia os próprios sofrimentos. Pires desejava a visibilidade de Xícara; Xícara desejava a tranquilidade de Pires. Não percebiam que um só fazia sentido por causa do outro: sem o apoio de Pires, Xícara estaria em risco; sem a presença de Xícara, Pires seria apenas uma peça vazia e sem propósito.

A partir daquele dia, pararam de comparar‑se. Aceitaram o seu lugar, o seu jeito de ser. A amizade deixou de ser apenas uma função e passou a ser algo verdadeiro: sabiam que, mesmo diferentes, nenhum dos dois estaria completo sem o outro.

 

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    Tem algo muito bonito aqui sobre dualidade complementar, aquela que nem yin-yang nem nenhuma filosofia oriental monopolizou. Duas naturezas que só existem pelo par: o receptáculo precisa do suporte da mesma forma que o suporte precisa do receptáculo para não ser inútil. Nem uma é menor, nem uma sacrifica a outra. Lembra aquele verso antigo sobre os dois pilares que sustentam a casa.

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