Ahora yo elijo entre la división de mi ánima; por lo tanto, me encuentro en una disyuntiva en la cual no sé qué elegir.
Me propuse sumergirme en mi propio vómito, para después salir con aún más fuerza y renacer. Y entonces solo elegir qué forma me agrada más.
Llevo días hundido en mi cama; aquel muelle ha marcado por completo mi cuerpo. Me levanto solo para que mis huesos se acomoden y para escribir a la mujer que, hace años, dejó de amarme.
Y… te extraño tanto.
Extraño sentir el roce de tus manos por las yemas de mis dedos, extraño mojarlas con mis lágrimas, mismas que me despertaban por las noches, mientras la luna, como cómplice, iluminaba el camino a mi escritorio; y te desesperabas por que te arrancara aquella prenda, solo para encontrar el placer en mi dolor, en mis penas, en mi sufrimiento.
Aquella pequeña punta que rozaba tu suave figura, y que manchaba cada parte de ella; descubrir cuánto arte se forma con una chispa de ideas, con una chispa de inspiración, con la chispa adecuada.
Elegir entre tocarte o no, es sin duda algo que no quiero decidir. Por qué… me muero por recostar mi rostro en ti y que cures mi agonía, aquella que cuando te encontré curaste; pero eres peligrosa, sé qué esa es tu forma de atraparme.
Y… es mi disyuntiva, es… solo mía.
Fuiste mi amiga, mi compañera, mi gurú y mi guía, ¡oh! Mi bella mujer… solo espero algún día poder contarte lo que siento y que aún estés dispuesta a quedarte conmigo.
Te veo, pero no me nace siquiera contarte lo que escribo. No, no quiero hablarte; me acostumbré a hacerlo de esta manera, pero mírame: he mejorado, aunque sin ti.
— Jorge Guzmán