Das quimeras que colhi pelo mundo,
faço a rima cujo verso inundo
quando compondo sob um céu profundo,
urdindo a trama na qual vou a fundo.
Ávido amante da prosopopeia,
portadora da santíssima ideia,
e no mudo silêncio a carne estreia:
ser proscrito no rugir da alcateia,
ante o clarão da vaga boemia,
semeando o canto da poesia,
fitando o vazio que a noite trazia...
E quando enfim se empunha este cinzel,
cai nos ombros o peso do papel:
o duro fardo do último menestrel.
Desconfiado aqui, o que me prende é esse último. Tem alguém que você viu largar o cinzel antes de você?
Aposto que o menestrel do título é você mesmo, carregando esse papel nos ombros toda vez que senta pra escrever. Cada estrofe presa num som só deve ter dado um trabalho danado.
Que ridículas são as cartas, principalmente aqueles que falam de amor
A hora vem,
Você sempre arrumava uma briga
Não fiquei por escolha.
O SOBREVIVENTE.
Nossos pensamentos, diferentes eles são. Vagam na nossa mente e moldam como a gente se sente.
Eu não ligo.
2025.
Das quimeras que colhi pelo mundo,