Există o ciudată anxietate rămasă în cultura vestimentară modernă, ca o fantomă a unei societăți mai formale care nu mai există. Ne purtăm cu toții în continuare de parcă fiecare detaliu vizibil ar fi notat în liniște. Ceasul e unul dintre cele mai clare exemple ale acestei iluzii. Cară greutatea unei judecăți imaginate cu mult peste ceea ce atenția reală poate susține.
Majoritatea oamenilor nu-ți observă ceasul. Nu-ți remarcă referința, lunetă, alegerea brățării sau dacă „se potrivește” cu ținuta. Abia dacă te bagă în seamă pe tine, de cele mai multe ori. Ideea că cineva îți scade mental puncte pentru că ai purtat un ceas de scufundări la costum ține de o lume cu coduri vestimentare rigide, stratificare socială și uniformitate impusă a gustului. Lumea aceea a cam dispărut, dacă a existat vreodată.
Nu suntem în epoca victoriană, unde semnalele vizuale erau citite drept poziție socială cu mult mai multă seriozitate și mult mai puțină ambiguitate. Suntem într-o cultură în care normele vestimentare s-au relaxat deja până în punctul în care contradicția abia se mai remarcă. Adidași cu ținută croită, materiale tehnice în contexte formale, ceasuri care merg de la dispozitive sportive din plastic la obiecte mecanice care ar aparține altui secol, toate trăiesc deja în același câmp vizual. Am încetat să mai impunem niveluri de formalitate pentru cele mai multe niveluri.
Și totuși oamenii încă pun prea mult preț pe micro-coerență, ca și cum cineva din încăpere ar ține în liniște un registru al potrivirii. Își imaginează un judecător care nu e acolo. Dacă e ceva, atenția modernă e prea fragmentată pentru genul ăsta de citire susținută. Oamenii se gândesc la ei înșiși, la propriile programe, la propriile ecrane de telefon, la propriul zgomot interior. Ceasul nu e evaluat; e ignorat.
De asta majoritatea „regulilor” despre ceasuri în vestimentație țin mai puțin de realitatea socială și mai mult de folclorul pasionaților, un fel de narațiune rezonabilă despre de ce ai avea nevoie de 30 de ceasuri când telefonul îți dă ora oricum. Bunicul meu, care era un mare iubitor de haine, n-a avut oricum în viața lui decât 2 ceasuri. La fel cea mai mare parte a generației lui. Cumpărau un ceas, aruncau cutia și actele imediat, n-avea rost să le păstreze de vreme ce nu plănuiau să-l revândă.
Nici măcar nu-mi e clar că narațiunea ceasului situațional se susține cu adevărat. Cel mult poți spune că ai ceasuri de zi și unele mai sportive. Poate nu purta un Citizen uriaș cu GPS la nuntă? Poate nu un Cartier la scufundări. Din motive practice, mai ales. Dar cele mai multe reguli dintre astea sunt inventate. Ceasuri de teren? Păi ce se întâmplă cu un ceas de scufundări pe uscat? Se usucă? A, ceasuri de aviator? Deci nu pot să-mi iau unul decât dacă zbor pentru Delta? Regulile astea supraviețuiesc doar în cercurile noastre de pasionați, nu în percepția de zi cu zi.
Odată ce accepți asta, anxietatea începe să pară ridicolă. Pragul corectitudinii e extrem de jos. Arată intenționat, mai degrabă decât accidental? Evită să țipe după atenție într-un fel care strică restul ținutei? Dacă da, ai trecut deja de punctul în care îi pasă cuiva.
Un ceas de scufundări sub un costum nu e o încălcare a vreunui cod ascuns. E doar un ceas pe o încheietură, sub o mânecă pe care majoritatea oamenilor n-o vor examina destul de atent ca s-o clasifice. Nu, James Bond nu e curajos pentru că face asta, majoritatea bărbaților obișnuiți ar face probabil la fel. Frica de nepotrivire presupune un public care acordă un nivel de atenție ce nu există în timp real.
Regula mai cinstită e aproape dezamăgitor de simplă: poartă ceva care nu e ridicol, și apoi încetează să negociezi cu observatori imaginari. Poartă pur și simplu ce-ți place.