Passara o tempo, enfim, mais que perfeito:
Pensara ser presente outro passado...
Desamassara um poema que, esboçado,
Revisitava amores no meu peito.
Passara — ou passará... — tudo o que afeito
Incensara à mulher de cujo fado
Eu cataria os cacos de bom grado
Para em mim refazer o amor desfeito.
Sara... Fora o melhor-pior momento
Do amar mais-que-perfeito qu'eu amara
Ou que pensara já no esquecimento...
Mas, como haveria eu de esquecer Sara?
Mais que perfeito volta o sentimento,
Porque amor é ferida... E que não sara!...
Betim - 06 06 1996