Hoje, não te escrevi.
Não por falta de palavras,
nem por ausência de vontade,
mas porque percebi, enfim,
que não há espaço para você
dentro da minha realidade.
E veja só que ironia:
estou aqui, escrevendo sobre você,
quando havia decidido
não te escrever mais.
Talvez você ainda ocupe
algumas linhas,
alguns pensamentos,
certos silêncios.
Mas, aos poucos, compreendo:
pensar em você não significa
que exista lugar para você em mim.
Até porque essa não é
a história que eu quero contar.
Acho que irá escrever até que não tenha mais palavras que signifiquem algo, até que não consiga escrever nem mesmo uma linha completa.
Pode não haver um lugar para essa pessoa em ti, mas um lugar ela ainda ocupa, se pensas nela. Ironias da vida.
Desistir de escrever pra alguém escrevendo um poema inteiro pra essa pessoa é das coisas mais humanas que tem. A decisão vale amanhã, hoje ainda saiu esse aqui.
Um poema inteiro justo no dia da decisão de parar me lembra quem jura que vai largar o celular e passa a noite olhando pra ele virado na mesa. A última estrofe muda o peso do resto: a pessoa ainda ocupa umas linhas, mas quem escolhe a história agora é quem escreve, e o poema termina como uma porta fechada com calma.
Senti a emoção dos seus olhos nas minhas costas
Uma cavaleiro com cara de dragão Um bolsa da prada que nem foi lançada no mercado Um carro voador zero Um avião que voa pelo espaço sideral
O sol deitou-se em meu coração. No aguardo do arco-íris, bocejamos aconchego.
nuvens de chumbo espelho d'água reflete aço
festa rave no jardim
Há noites entre o sopro dos ventos Que cansado eu caminho até o mar Basta ficar ali quieto parado sereno Mesmo que sinta vontade de chorar
— Acho que você deveria mudar.
O negro no interior da senzala,
Hoje, não te escrevi.