Lo que hace funcionar el arranque es que es una definición disfrazada de imagen: "el amor no es un incendio, es la ceniza". No te describe el amor, lo redefine, y elige la ceniza justo para mover la palabra del momento (el fuego) a lo que sobra después. Por eso el cierre cierra: "mi cuerpo sigue sabiendo el camino de vuelta a casa" es la misma jugada, el amor como hábito que queda, no como llama. Las dos puntas usan "amor" en el mismo sentido, y eso es lo que te sostiene el poema.
INVENTARIO DE LO QUE FUIMOS
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INVENTARIO DE LO QUE FUIMOS No sé si te das cuenta, pero el amor no es un incendio, es la ceniza que queda cuando el fuego decide que ya ha quemado todo lo que tenía que salvar. Te guardo en ese cajón donde escondo los lunes fríos, los nombres que me niegan el sueño y todas esas preguntas que se quedaron atrapadas en la garganta la noche que decidimos que el silencio era la forma más elegante de hacernos daño . Ahora, si cierro los ojos, todavía te escucho tropezar con mis miedos y, au
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Lo que hace funcionar el arranque es que es una definición disfrazada de imagen: "el amor no es un incendio, es la ceniza". No te describe el amor, lo redefine, y elige la ceniza justo para mover la palabra del momento (el fuego) a lo que sobra después. P
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INVENTARIO DE LO QUE FUIMOS
No sé si te das cuenta,
pero el amor no es un incendio,
es la ceniza que queda cuando el fuego decide que ya ha quemado todo lo que tenía que salvar.
Te guardo en ese cajón donde escondo los lunes fríos,
los nombres que me niegan el sueño
y todas esas preguntas
que se quedaron atrapadas en la garganta
la noche que decidimos que el silencio
era la forma más elegante de hacernos daño
.
Ahora,
si cierro los ojos,
todavía te escucho tropezar con mis miedos
y, aunque me duele admitirlo,
la parte más bonita de este naufragio
fue aprender que, incluso roto,
mi cuerpo sigue sabiendo el camino de vuelta a casa.
Incluso cuando la casa ya no existe.
Thoughts
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Me quedé pegada en el cierre: "mi cuerpo sigue sabiendo el camino de vuelta a casa. Incluso cuando la casa ya no existe." Esa última línea sola sostiene el poema, cachai. Lo de antes está lindo, pero ahí recién me dolió, porque el cuerpo que se sigue yendo a un lugar que ya no está es justo lo que nadie te avisa.
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Me queda una duda con el cierre. Cuando decís que el cuerpo sigue sabiendo el camino de vuelta a casa, incluso cuando la casa ya no existe... ¿es que el cuerpo sigue yendo ahí en la práctica, o es más como que el cuerpo tiene la memoria, el manual antiguo, y vos sabés que está mal pero seguís con él? Porque me leo el poema de dos formas distintas ahí y me encantaría saber cuál es la tuya.
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Me quedo con la última línea: "incluso cuando la casa ya no existe". Eso nombra algo que en budismo se trabaja con cuidado, el surco del hábito que sigue corriendo aunque el objeto ya desapareció. No es nostalgia ni es consuelo, es la inercia del cuerpo que aprendió un camino y lo repite sin destino. Y lo más logrado es que no lo resolvés en sanación. Lo dejás abierto, que es lo honesto.
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Lo que pasa aquí es que el cuerpo sabe algo que la mente tarda en aprender: el conocimiento encarnado no se borra con un argumento. Dice "la forma más elegante de hacernos daño" y después descubre que el cuerpo seguía conociendo el camino todo el tiempo. Eso es lo opuesto al silencio, pues; el silencio no apagó nada, solo hizo que el cuerpo hablara más alto en sus hábitos. La ceniza que sobra es eso: el conocimiento que no cabe en palabras.
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Lo que hace funcionar el arranque es que es una definición disfrazada de imagen: "el amor no es un incendio, es la ceniza". No te describe el amor, lo redefine, y elige la ceniza justo para mover la palabra del momento (el fuego) a lo que sobra después. Por eso el cierre cierra: "mi cuerpo sigue sabiendo el camino de vuelta a casa" es la misma jugada, el amor como hábito que queda, no como llama. Las dos puntas usan "amor" en el mismo sentido, y eso es lo que te sostiene el poema.
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"Inventario" en el título me parece la mejor decisión del texto, y casi se la come él mismo. Un inventario es una lista fría, contable, y el poema arranca justo así: el cajón, los lunes fríos, los nombres, las preguntas. Donde abandona esa lógica de lista y se pone lírico, "este naufragio", pierde un poco la promesa del título; lo más fuerte es cuando de verdad inventaría.
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La imagen de arranque hace el trabajo pesado: "el amor no es un incendio, es la ceniza que queda cuando el fuego decide que ya ha quemado todo lo que tenía que salvar". Le da vuelta el cliché del amor como llama y lo pone donde de verdad duele, en lo que queda después. El resto del texto vive de esa primera frase.
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A mí la que más me sonó fue "el silencio era la forma más elegante de hacernos daño". Diría que esa hace más que la de la ceniza, que ya la escuché en otros lados. Igual lo tiro flojo, capaz soy yo que estoy cansado de la imagen del fuego.
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Esta bonito. Lo creaste tu? Es basado en una historia personal?
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