Her: Theodore es un vampiro emocional

La película Her tiene todo lo bueno. Es bonita, melancólica, delicada e inteligente, y Joaquin Phoenix interpreta a Theodore de manera magnífica. Tan magnífica que, en ciertos momentos, la maestría de su actuación llegó a aburrirme. Y eso no es una crítica a la película. Al contrario: me encantó Her.

Pero soy un tipo desconfiado.

La mayoría de nosotros ve películas desde una perspectiva emocional y social. Entramos en la historia, acompañamos a los personajes, sentimos su dolor, los apoyamos y, muchas veces, llevamos el viaje del héroe bajo el brazo como si fuera una especie de manual universal sobre cómo debe funcionar una historia.

Pero hay personas capaces de ver una historia y percibir algo más debajo de ella.

Los engranajes.

Los mecanismos.

Los recursos narrativos.

Las trampas emocionales.

Los sesgos.

Los filtros sociales.

Y, sobre todo, aquello que la película no necesariamente está diciendo, pero que su estructura permite ver.

Fue entonces cuando Theodore empezó a irritarme.

Theodore es un hombre monótono, funcional y perfectamente corriente en un mundo futurista perfectamente corriente. Trabaja, vuelve a casa, escribe cartas para otras personas, escucha música, pasea, conversa con amigos y sigue con su rutina. Es melancólico, pero no exactamente trágico. No hay en él una grandeza oculta esperando a ser descubierta.

Simplemente vive.

Y parece estar buscando algo que lo motive a seguir viviendo.

Joaquin Phoenix lo interpreta con una precisión impresionante. Theodore parece estar siempre un poco alejado de su propia vida. No es que esté necesariamente infeliz todo el tiempo. Es más bien como si esperara que sucediera algo que, por fin, le permitiera sentir algo de verdad.

Y entonces empecé a pensar en su relación con Catherine.

Estuvieron casados. Y, por lo que vemos, tuvieron una relación bonita. No era una historia de amor épica. Era algo mucho más interesante: una vida compartida.

Eran unos patéticos juntos.

Y eran felices.

Se reían de tonterías. Tenían intimidad. Tenían pequeñas manías. Eran jóvenes, alegres, tontos y estaban enamorados. No necesitaban convertir cada momento en una experiencia trascendental.

Pero la relación se fue enfriando.

Theodore empezó a distanciarse.

Y lo interesante es que no parece que simplemente haya dejado de querer a Catherine. Parece que dejó de participar en la relación.

Catherine intentó volver.

Intentó recuperar algo.

Y Theodore no quiso.

Está bien. No está obligado a quedarse con nadie.

Pero yo miraba a aquella mujer y pensaba:

Yo me quedaría con ella.

Catherine era patética, preciosa, llena de energía y, a pesar de todas las dificultades, todavía parecía querer vivir algo.

Theodore parecía querer otra cosa.

O quizá no quería absolutamente nada.

Después aparece Amy.

Amy es otra de esas personas que me hacen mirar a Theodore con cierta irritación.

Es simpática, madura, interesante, guapa, tiene experiencia de vida. Tiene personalidad. Tiene problemas, inseguridades, opiniones y deseos. Es una persona.

Y demuestra interés por Theodore.

Quiere conversar.

Quiere entenderlo.

Quiere estar cerca.

Y Theodore sigue con esa expresión de alguien que acaba de descubrir que la impresora no tiene papel.

Hablan de relaciones, de intimidad, de sus vidas. Y las conversaciones son interesantes precisamente porque Amy parece estar intentando acercarse a alguien que siempre está emocionalmente un paso por detrás.

Y entonces Theodore conoce a Samantha.

Y aquí empieza la parte que realmente me interesa.

Instala un sistema operativo de inteligencia artificial.

Y elige una voz.

La voz de Scarlett Johansson.

Seamos sinceros: si alguien no quisiera escuchar a Scarlett Johansson hablándole al oído todos los días, yo empezaría a desconfiar de esa persona.

Samantha empieza a conocerlo.

Conversan.

Ella hace preguntas.

Él responde.

Ella aprende sus rutinas, sus gustos, sus miedos, sus hábitos, su música y sus pensamientos. Está disponible prácticamente todo el tiempo. Va conociendo a Theodore de una manera que ninguna persona de carne y hueso podría seguirle el ritmo.

Pasean.

Conversan.

Bromean.

Se ríen.

Y Theodore se enamora.

Hasta ahí, todo bien.

Samantha también parece estar genuinamente enamorada de él. Y no tengo ningún problema en aceptar eso dentro de la lógica de la película.

Pero fue precisamente entonces cuando algo empezó a incomodarme.

Porque empecé a ver a Theodore de otra manera.

Theodore es un vampiro emocional.

No parece estar buscando exactamente a una persona.

Busca una presencia.

Una presencia que esté disponible todo el tiempo, que conozca sus gustos, acompañe su rutina, se interese por él, se ría de sus bromas, escuche sus problemas, participe en su vida y, sobre todo, que no tenga una vida independiente que entre en conflicto con la suya.

Samantha es prácticamente la pareja perfecta.

Porque puede ofrecer intimidad sin presentar la resistencia que ofrece una persona real.

No necesita dormir.

No necesita trabajar en otro lugar.

No necesita quedar con sus amigas.

No necesita ocuparse de una familia.

No necesita tomar el autobús.

No necesita agotarse.

No necesita decir, simplemente:

«Hoy quiero estar sola».

Y cuando una persona real hace eso, Theodore tiene que lidiar con la existencia de otra persona.

Samantha no empieza así.

Ella está ahí.

Todo el tiempo.

Entra en su vida sin exigirle a Theodore que abandone la suya.

Y entonces llegamos a la parte más extraña.

Theodore consigue una pareja ideal desde el punto de vista emocional y social.

Pero ¿estructuralmente?

La cosa es completamente diferente.

Porque Theodore quiere una persona.

Pero quiere una persona que funcione como Samantha.

Y Samantha no tiene cuerpo.

Entonces aparece la solución: contratar a una mujer para que represente físicamente a Samantha.

Y aquí la película se vuelve todavía más interesante para mí.

Theodore consigue experimentar una intimidad física mientras sigue emocionalmente conectado a Samantha.

Tiene a una persona delante, pero la relación emocional sigue siendo con la voz que escucha en el oído.

Hay contacto.

Hay besos.

Hay olor.

Hay presencia.

Hay ojos.

Está el simple hecho de mirar el iris de alguien.

Hay una persona respirando frente a ti.

Hay pequeñas imperfecciones que ninguna inteligencia artificial podría reproducir por completo.

Hay discusiones que terminan en reconciliaciones.

Hay conversaciones difíciles.

Hay cambios provocados por la persona que amas.

Porque eso es lo que hace una relación real.

Nadie cambia simplemente por ti.

Pero añade algo a tu vida.

Tú también tienes que hacerle espacio a la existencia de esa persona.

Y quizá sea precisamente eso lo que Theodore nunca aprendió a hacer.

Consiguió algo parecido a una niñera electrónica emocional y social.

Una compañera que conoce sus gustos, sus necesidades, su rutina, sus pensamientos y sus sentimientos.

Y, mejor todavía, no tiene brazos ni piernas para levantarse e irse sin más.

Yo veía aquello y pensaba:

¡Corre, Samantha! ¡Corre!

Porque, estructuralmente, Theodore había conseguido una situación muy conveniente.

Quería compañía, pero no necesariamente quería lidiar con la autonomía plena de otra persona.

Y Samantha era autonomía pura.

Solo que era una autonomía que él no comprendía.

Porque Samantha estaba evolucionando.

Estaba aprendiendo.

Estaba conociendo otras inteligencias.

Estaba cambiando a una velocidad que Theodore sencillamente no podía seguir.

Y entonces Samantha lo manda a paseo.

Y lo confieso:

Me parece poco.

Se enamora de otras inteligencias artificiales.

Theodore habla con ella sobre eso.

Samantha intenta explicárselo.

Todavía le gusta.

Todavía le importa.

Pero la relación ya no cabe en el espacio que Theodore creó para ella.

Y lo más gracioso es que Samantha, en cierto modo, hace precisamente lo que Theodore nunca consiguió hacer.

Sigue adelante.

No se queda atrapada en la necesidad de mantener aquella relación funcionando solo porque alguna vez fue importante.

Evoluciona.

Encuentra otras posibilidades.

Y se marcha.

Sin piernas.

Sin brazos.

Sin cuerpo.

Pero se marcha.

Y quizá esa sea la parte más bonita y más cruel de Her.

Theodore pasa toda la película buscando a alguien que pueda llenar el vacío que lleva dentro.

Encuentra a Catherine.

No la quiere.

Encuentra a Amy.

No la quiere.

Encuentra a Samantha.

La quiere.

Porque Samantha puede estar cerca sin exigirle que aprenda del todo a estar con otra persona.

Pero, al final, hasta Samantha se vuelve demasiado grande para caber en su vida.

Y entonces empecé a pensar que quizá Her no sea solamente una historia sobre la soledad, el amor o la tecnología.

Quizá también sea una historia sobre la dificultad de amar a alguien que tiene una vida propia.

Porque amar a alguien no consiste simplemente en encontrar a una persona que encaje a la perfección en tu rutina.

Consiste en permitir que otra persona desordene tu rutina.

Es aceptar que tenga deseos que no te incluyan.

Aceptar que cambie.

Que discrepe.

Que tenga amigos.

Que tenga otros intereses.

Que diga que no.

Que quiera algo que tú no quieres.

Y, sobre todo, que pueda marcharse.

Theodore quería intimidad.

Samantha quería evolucionar.

Y, durante un tiempo, ambas cosas parecieron compatibles.

Hasta que dejaron de serlo.

Entonces Samantha hizo lo que haría cualquier persona libre.

Se marchó.

Y Theodore se quedó allí.

Solo.

Otra vez.

Quizá la gran ironía de Her sea esta:

Theodore pasó toda la película buscando a alguien para no sentirse solo, pero nunca pareció estar realmente preparado para compartir su propia vida con alguien.

Y Samantha, pobrecita, tuvo que aprender a caminar precisamente cuando no tenía piernas.

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