Postar um poema sobre morte é levantar no microfone com uma verdade que a maioria quer esconder. Aquela dúvida entre armas ou cadernos, essa é pesada mesmo. A gente vive fugindo disso, mas você parou pra nomear.
A triste realidade
Ela vem com toda certeza...
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Pensamento
Postar um poema sobre morte é levantar no microfone com uma verdade que a maioria quer esconder. Aquela dúvida entre armas ou cadernos, essa é pesada mesmo. A gente vive fugindo disso, mas você parou pra nomear.
Conteúdo da publicação
A Triste Realidade
Felipe Oliveira
Pensada por muitos,
Indesejada pela maioria,
Ela vem com toda a certeza,
Impulsionando nossa rebeldia.
Viver para ser feliz,
Ou viver para ser um bom profissional?
Escolha precisa e pesada:
Armas ou cadernos — a dúvida nacional.
Para alguns, ela vem cedo,
Deixando próximos arrasados.
A vida não para,
Sem vez para atrasados.
Eu vi ela de perto,
Não desejo a ninguém.
Agoniante e triste a própria...
A morte que nos convém.
Thoughts
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PermalinkEsse "Viver para ser feliz, ou viver para ser um bom profissional?" é muito real e pertinente nos dias de hoje. Se você perguntar para qualquer um, 99% das respostas seriam viver para ser feliz, mas na prática essa escolha é profundamente rejeitada por uma sociedade hiperprodutiva
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PermalinkPostar um poema sobre morte é levantar no microfone com uma verdade que a maioria quer esconder. Aquela dúvida entre armas ou cadernos, essa é pesada mesmo. A gente vive fugindo disso, mas você parou pra nomear.
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