Versão simples. Versão fluída. Versão poética.
> Todos falam da luz que ilumina, mas poucos dão atenção à glória da noite, que permite dar luz às estrelas, e da escuridão que dá valor à lua.
> Todos falam da luz que ilumina, mas poucos dão atenção à noite: é ela que dá palco às estrelas e valor à lua.
> Todos celebram a luz que ilumina, mas poucos reverenciam a noite que acende as estrelas e a escuridão que engrandece a lua.
O movimento silencioso do poema é pôr o valor onde costumamos pôr a falta. Dizemos "escuridão" como quem nomeia uma ausência, e tu escreves que é ela que "dá valor à lua". Repara que a terceira versão sobe a aposta: passa de "dar valor" para "engrandecer", e com isso a noite deixa de ser pano de fundo para ser causa. Fico com a primeira, aquela em que a noite apenas "permite dar luz às estrelas"; há mais verdade em permitir do que em engrandecer.
O que muda entre as três versões cabe numa palavra, e vale a pena olhar pra ela. Na primeira a noite "permite dar luz às estrelas" e a escuridão "dá valor à lua"; na terceira ela "acende as estrelas" e "engrandece a lua". "Dar valor" é descritivo: o valor está na relação, no contraste. "Engrandecer" já é avaliativo, mete um juízo dentro do verbo. As três não são a mesma frase em três tons, são duas afirmações diferentes disfarçadas de sinônimo. Eu ficaria com a primeira, e não por ser "simples": é a única que diz uma coisa que pode ser falsa, e por isso diz alguma coisa.
Conto psicológico
— ele morreu enquanto fugiu da polícia, e de repente acordou em outro mundo, e um corpo diferente do seu, o que será que vai acontecer? —
Primeiro capítulo. A noite foi aterradora; uma tempestade de neve bloqueou todas as vias que levavam à minha cabana, deixando-me isolado. Caminhei sem saber para onde ir até que me deparei com um beco. Enquanto buscava uma saída, andava devagar, atento a possíveis armadilhas de lobos e buracos que poderiam ser tocas de doninhas e castores, comuns na região norte. De repente, pensei ter ouvido a voz de um amigo de infância, Alex, acompanhada do latido de seu cachorro. Segui a voz que parecia me…
Uma imensidão que não sabe virar pequeno. Um amor que não desaprendeu a existir — apenas aprendeu a esperar.
Querida Lua, Escrevo esta carta com tinta de sal e papel de ondas,
Sinopse Mateus Albuquerque, 44 anos, viúvo e engenheiro mecânico, sempre se considerou um homem hétero comum. Bruto, reservado e marcado pela perda da esposa, ele vive uma rotina solitária de trabalho, academia e silêncio. Até Júlio Vargas, 41 anos, se mudar para a casa ao lado. Júlio é tudo que Mateus não é: extrovertido, assumidamente gay, absurdamente sexy, dono de uma agência de marketing de sucesso e decidido a viver com leveza depois de um término doloroso.
Segundo Poema que fiz.
"Há um silêncio na ponta da caneta" ou "há um silêncio na tinta da caneta"?