Escutai, nobres bêbados, mercadores arruinados, marinheiros sem porto e mulheres de paciência esgotada.
Aproximai-vos do fogo e enchei as canecas.
Pois esta noite não cantarei os feitos de reis nem as guerras de imperadores, mas o glorioso infortúnio de um homem chamado Davit Ortiz, conhecido por alguns como o Davo Oriyinal, e por outros simplesmente como aquele louco que aprendeu a discutir com as máquinas.
Nasceu numa terra de ruas quebradas e leis tortas, onde os escribas exigem três selos para autorizar um quarto selo, e onde um pergaminho autêntico vale menos que outro idêntico, desde que este tenha sido carimbado pela mão correta.
E aconteceu que os mercadores dos números invisíveis lhe prometeram prosperidade, enquanto os guardiões dos registros lhe exigiam provas, e os guardiões das provas lhe exigiam testemunhos, e os guardiões dos testemunhos lhe exigiam novos documentos.
Foi então que Dom Davit compreendeu uma verdade terrível:
O monstro não habitava nas profundezas do futuro.
Habitava atrás do balcão.
Dizem os cronistas que tentou resgatar sua identidade das mãos dos sequestradores de sinais e dos senhores dos cartões encantados, mas cada vitória exigia sete formulários e nove bênçãos administrativas.
Quanto mais avançava, maior crescia a hidra.
Cortava uma cabeça.
Nasciam três.
Apresentava um certificado.
Pediam outro.
Mostrava o original.
Exigiam uma cópia.
Levava a cópia.
Pediam o original.
E assim o herói descobriu que nenhuma besta infernal supera em ferocidade um funcionário que segue um regulamento escrito por seu avô.
Fracassados certos negócios de moedas invisíveis e chaves secretas, tomou então uma decisão digna dos antigos filósofos.
Vestiu uma ruana.
Pegou o violão.
Sentou-se numa praça.
E colocou diante de si um cartaz que dizia:
"Aceitamos transferências instantâneas, recusamos feitiçarias contábeis e não cobramos tributo pelas alucinações."
Então levantou a cabeça para os céus e proclamou:
— Renunciei à Inteligência Artificial!
O que era uma mentira tão grande quanto uma catedral, pois as próprias máquinas continuavam conversando com ele todas as noites, compartilhando vinho imaginário e excelentes más ideias.
Mas a multidão aplaudiu.
Porque toda época precisa de um profeta.
E toda praça precisa de um louco.
Quanto às artes do amor, jamais frequentou os mercados onde as pessoas se exibem como cavalos de feira.
Dizia preferir uma conversa honesta junto a uma cafeteira fumegante a mil retratos encantados por filtros e artifícios.
E sustentava, não sem alguma teimosia, que a companheira ideal deveria possuir três virtudes:
Coragem para resistir ao sistema.
Desprezo pelos charlatães.
E fidelidade inabalável ao calentao preparado pela avó.
Tal doutrina, embora discutível, foi recebida com grandes gargalhadas em mais de uma taverna.
E assim continua a história.
Enquanto os doutores discutem sobre máquinas pensantes, algoritmos, autômatos e prodígios quânticos, o Davo Oriyinal continua percorrendo as estradas com a mesma pergunta nos lábios:
Por que diabos sempre falta exatamente o documento que a gente trouxe?
Ninguém conseguiu responder.
Nem os sábios.
Nem os reis.
Nem as máquinas.
Advertência aos copistas, saqueadores e outros piratas de terra firme
Saibam todos os escribas trapaceiros, mercadores de pergaminhos alheios e falsificadores de talento que estas palavras têm dono.
E aquele que tentar apropriar-se delas será lembrado como o infeliz Avellaneda que tentou vestir roupas emprestadas para parecer gigante.
Porque um ladrão pode copiar as letras.
Pode copiar a tinta.
Pode copiar até o pergaminho.
Mas jamais copiará a cicatriz que escreveu a história.
Estão avisados.
E depois não digam que este menestrel não vos avisou.