A casa onde qualquer um entra e faz bagunça é uma imagem que eu reconheço bem. Comigo a mudança veio quando parei de deixar a porta aberta pra quem só bagunçava.
4 de Outubro ~ HOJE
Pensamento
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A casa onde qualquer um entra e faz bagunça é uma imagem que eu reconheço bem. Comigo a mudança veio quando parei de deixar a porta aberta pra quem só bagunçava.
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Olhando para o rastro do que ficou para trás, percebi que o meu maior erro nunca foi o tamanho do amor que eu dei, mas a forma distorcida como eu enxergava a vida e o afeto. Eu cresci acreditando na mentira romântica de que amar é sinônimo de sacrifício, de que suportar a dor é prova de lealdade e de que o amor verdadeiro exige que a gente se anule para fazer o outro feliz. Que tolice. Entendi, da forma mais difícil possível, que a relação mais longa e importante da minha vida é a que eu tenho comigo mesmo. Se eu não me amar, se eu não for o meu próprio porto seguro, vou continuar aceitando que qualquer pessoa entre e faça bagunça na minha casa.
Hoje, enquanto tento reconstruir o meu amor próprio tijolo por tijolo, uma pergunta sincera e dolorosa não sai da minha cabeça, e eu preciso encará-la de frente. Por que eu passei tanto tempo cuidando dos outros e esqueci de cuidar de mim? Por que eu nunca me amei?
Parece que escrever o que eu sinto foi uma ideia boa. Preciso ouvir mais ou outros. Vou continuar e ver onde me leva.
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A casa onde qualquer um entra e faz bagunça é uma imagem que eu reconheço bem. Comigo a mudança veio quando parei de deixar a porta aberta pra quem só bagunçava.
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Discordo um bocadinho de chamar aquilo tudo de tolice. Quem cresceu a achar que amar era aguentar não foi tolo, aprendeu o que via à volta. Chamar-se tolo agora parece-me a mesma regra antiga com outra roupa, a gente a ser dura com a gente. Aposto que essa palavra cai sozinha a meio da reconstrução.
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