Nivel súper especial surgido del fango
como la flor de loto con más orgullo, así se siente más de uno
Y, oh sorpresiva certeza,
No son sino el fango modelado por dios...
Yo sé, con un suspiro salido de lo profundo de mi corazón herido,
borro el sol,
y el suelo por donde camino sin mi esperanza al lado, destruyo.
Me instruyo en artes inservibles,
me embarco en aventuras estériles,
me dedico ciegamente a cuestiones y tareas improductivas por semanas, meses…
¿Y qué gano yo después?
Mirar hacia atrás con desaprobación a esa seguidilla de estupideces
hechas voluntariamente.
Habitarse es lo más difícil que el humano hace,
y lo hace tan mal que dentro de sí mismo o se pierde
o se disuelve.
¿En serio amarte a tí mismo todo lo resuelve?
Si fuera tan simple, no serían tan visibles los horrores
de los entes intentando Ser.
Lo cierto es que el espectáculo que así damos debe ser
una distracción muy decente
para los dioses más allá de nuestras luchas
por sentirnos cómodos en nuestra piel.
Nacer de un sentimiento puro no es buena idea
si no sabes navegar en una pequeña canoa
en medio de la violencia del mar sin tregua.
Tratar de llegar a una orilla con esa canoa
es una esperanza sacada de la manga del anhelo de supervivencia.
Y si de pronto llegas a otra orilla,
tu canoa agrietada ya no sirve para una puta mierda.
Así de fácil perdiste la fuerza del sentimiento que más valorabas,
sacrificándolo para llegar a esa orilla.
¿Valió la pena?
Eso lo decidirá con el tiempo tu alma.
De todas maneras,
¿Qué harías tú con certezas viejas en una nueva tierra?