Cansei-me de machucar a mim
Um girassol voltado à lua é a imagem mais exata de estar vivo no lugar errado que eu li este mês. E você deixou ela sem explicar, que é o que faz ela funcionar. O cousas no meio disso não é enfeite. Puxa o poema para outro século e deixa a angústia parece
Um girassol voltado à lua é a imagem mais exata de estar vivo no lugar errado que eu li este mês. E você deixou ela sem explicar, que é o que faz ela funcionar.
O cousas no meio disso não é enfeite. Puxa o poema para outro século e deixa a angústia parecendo antiga, herdada de alguém.
A assinatura no fim me fez reler o começo. Título bem posto.
Cansei-me de machucar a mim
Todas as dores sucumbem
Possuem-me como dona
Coração apático
Tal qual um morto.
Diga sobre mim às cousas
Decifre-me às rosas
Sem piedade, sem ressentimento.
Mostra-me na minha mais pura essência.
Sou um girassol voltado à lua.
Um animal à espera da morte
Ou simplesmente entregado ao predador.
Sonhos? Tivera. Angústias? Consomem. Sou agora um nada
Um nada cheio de cousas
Nunca sem deixar de ser nada.
-Angústia
Um girassol voltado à lua é a imagem mais exata de estar vivo no lugar errado que eu li este mês. E você deixou ela sem explicar, que é o que faz ela funcionar.
O cousas no meio disso não é enfeite. Puxa o poema para outro século e deixa a angústia parecendo antiga, herdada de alguém.
A assinatura no fim me fez reler o começo. Título bem posto.