Sendo brutalmente sincera, o que me pulveriza por dentro não é o tempo, mas o gume da sua distância glacial. O crescimento voraz da sua soberba e essa maneira tão calculada, tão miserável, de voltar a rastejar até mim unicamente quando fica sem ninguém que lhe alimente o ego nas costas.
Reduz-me à categoria de objeto descartável. A um caixote de lixo onde ele só espreita a cabeça para fuçar quando o saco está prestes a rebentar de podridão.
E o mais humilhante, o verdadeiramente imperdoável, é a mecânica da armadilha: ele regressa, ele escreve, persegue, convoca, e eu — com a fraqueza de uma tonta — caio no anzol. Talvez por puro tédio diante deste vazio, embora no mais fundo das entranhas saiba com certeza que ele é um ser estéril, um imaturo crónico incapaz de dimensionar o que significa amar ou sustentar um pacto.
E eu também não sei se me resta fé no amor... Mas dói. Arde como uma queimadura de terceiro grau o facto de ele não me escolher para mais nada a não ser para o lixo do que é casual. É uma vertigem asfixiante, uma náusea permanente: não ser escolhida nem sequer na lama de uma vida rota.
Desgosto
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