RodrigoAcosta
SensitiveNací en Salta un 16 de septiembre de 1989. Escribo y saco fotos porque no encontré otra forma más honesta de lidiar con lo que llevo adentro. No me interesan las biografías solemnes ni las etiquetas: mi trabajo es una búsqueda constante en las grietas de la condición humana, un intento por atrapar en palabras o en luz esa carga emocional que se nos escapa en lo cotidiano. Al final, solo soy alguien que intenta ponerle nombre a los silencios que habitamos.
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Licencia para el ausente
Licencia para el ausente Cinco veces —porque el remordimiento exige repetición— revisé la carta. Me dolió ese desgarro seco al arrancar la hoja del Rivadavia; ya sabés cómo es la traición de los…
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TERTULIAS - -
El traje prestado del cuñado le ajustaba en las axilas con un olor a ropero ajeno, a humedad vencida. Luis Alberto llegó a la hacienda cargando esa rigidez en el cuerpo, aunque el poncho borravino y azabache lograba disimularle los hombros caídos de peón. María lo recibió con una sonrisa de porcelana, una de esas muecas que las mujeres de los patrones ensayan frente al espejo antes de que lleguen los invitados. Él agachó la cabeza, no por respeto, sino por esa vieja costumbre del campo de mirar
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Plastilinas
Aprieto lento. Veo mis venas trepar por la piel, tensas, acumulando una presión inútil. Mis nudillos escupen los colores como si un volcán me vomitara su odio en las manos. Le doy vueltas a la masa. Corto, uno, parto. Soy un inventor de formas, un arquitecto de lo interminable en este rincón sucio.
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QUE NO TE FALTE LA COSA
De chicos no le dábamos bola; la cosa era un asunto de señores grandes, una de esas sombras que habitaban el estudio o el fondo de los portafolios. Pero uno crece, y la inocencia se va empañando con esa apatía que dejan los años, hasta que un día comprendés que la cosa es el gran motor, el engranaje que aceita el mundo o lo clava en seco, según como caiga la moneda sobre el mármol.